Yo también participé en la Revolución del 34. Por Max.

Por espacio de quince días un vendaval de ilusión azotó con fuerza las verdes tierras astures, añejos apetitos y sueños habían comenzado a desarrollarse, renacían y se multiplicaban como fantasmas, tratando de afirmarse por medio de tambaleantes y torpes pasos, a cara descubierta, al grito de: “…socialización de la riqueza, abolición de la autoridad y el capitalismo…” intentando por todos los medios hacer pasar el carro por delante de los bueyes (La misma cantinela que quedó pendiente desde entonces y que bien podríamos entonar en la actualidad, bastantes años después)

Solo contaba con trece años, los tiempos marchaban revueltos y la escuela había sido suspendida al calor de los acontecimientos, padre llevaba unos días de huelga, las minas estaban cerradas, después de acaloradas jornadas de paro y años de espera, se habían acumulado muchas energías y ansias de cambio y ante la deriva derechista que había tomado el gobierno de la República, las gentes estaban descontentas y muy concienciadas, nada dispuestas a transigir con una eventual -y menos definitiva- vuelta atrás. Acostumbrados a una existencia áspera y últimamente libre, no mostraban su ánimo predispuesto a un retroceso por mínimo que fuese. Después de haber conseguido –hacía varios años- largar por patas al Borbón de turno, la unión y la conciencia de clase, habían ido consolidándose a marchas forzadas. Aquel día por la mañana se había acordado en la reunión vecinal, el tomar por asalto el vecino pueblo de Tameza que contaba con una corporación y un cura demasiado retrógrados y poco de fiar, con las ideas libertarias como guía, todos deberíamos arrimar el hombro a tenor de nuestras fuerzas.

Días previos siguiendo las consignas impartidas por los más organizados, mezclada la impaciencia con intuición, hizo que los mineros pasasen al ataque, convirtiendo la huelga en insurrección generalizada, habían sido neutralizados los guardias civiles y requisadas sus armas en el cuartel de Entrago y distribuidas entre las gentes más dispuestas. Ángel Suárez Suárez trabajador y conocido sindicalista en las Cuencas Mineras, se encontraba en casa de sus padres, por aquellos señaladas fechas que alumbraron la Revolución más idealista de cuantas hubo, recuperándose de un accidente de moto, conocedor del tema y al tanto de la marcha de última hora de la Revolución, tomó el mando de las operaciones en el concejo.

Cuando padre llegó a casa con la embajada que había sido destinado al pico Calduveiro, alegre y risueño me ofrecí a acompañarlo, pese a la oposición de Estrella, como buena madre temerosa de que pudiera pasarle algo al crío mayor que es quien os cuenta.

-Toda la culpa la tienes tu por andar alentando al guaje en esas monsergas –y le advirtió -¡Cuídate mucho de que y pase algo al neñu!
-¿Que y va pasar muyer? ¡Va conmigo! –le respondió padre.

El páramo aparentaba estar aletargado y tranquilo gracias al sol mustio de la seronda, el cielo limpio, sin nubes; el abrevadero un poco por encima de la Texera –donde se situaba el viejo caserón de la escuela- supuso la primer parada, debajo del nogal que daba sombra a la fuente, a la izquierda se divisaba la loma de Bobia que despedía humo, seguramente producido por la quema de rastrojos y hojas secas, en la periódica limpieza otoñal del bosque, talmente semejaba un panchón de los que madre recién sacaba del forno dos veces al mes, tarea que solía propiciar enconados enfrentamientos ya que padre con el cuento de que había sido panadero en La Habana y le gustaba el pan tierno, mientras que madre lo prefería bien cocido, esta discrepancia de pareceres daba lugar al conflicto quincenal. Ufano a lomos del burro grandote de casa, marchaba como si se tratara de acudir a la fiesta de Santana –que se celebraba a finales del mes de Agosto- entre matas de artos resecos –ya sin moras- y restos de erizos de avellanas, pasamos la revuelta del prado de las Cuandias donde padre se entretuvo a recoger un hacha más ligera que las de la mina, que guardaba en la cuadra pa podar en esta época, los fresnos allí abundantes y alimentar con sus sabrosas hojas el ganado en el otoño. Esta pradería debajo de la peña siempre fue mi lugar preferido, aparte de regalarnos el fruto de varias cerezales -una de ellas negrera- que en la estación de la yerba tanto me endulzaba el paladar, contaba con varios pascones (especie de cercados) con muros de piedra en los que solía jugar –cuando era más pequeño- con mis hermanos Ramón y Pedro. Pasamos el canto de Aspara dejando a la espalda una buena perspectiva de todo el valle de Teverga, continuamos subiendo ahora por una trocha más descansada, paralelos a la peña Gradura y con el camino sin piedras a partir del canto hasta llegar a la ermita de Santana, atrás quedaba un reguero de polvo como si arrastrásemos una hueca cola de zorro. Éramos la avanzadilla ya que la misión encomendada consistía en situarnos en el alto de Calduveiro –subida que nos llevaría cerca de una hora- también nos acompañaban los más madrugadores con sus pertrechos guerreros de escopetas y cananas bien repletas de cartuchos y desde la elevada atalaya, observar la llegada por el collado de los milicianos al pueblo, que estaba a la falda del pico y comenzar la fiesta, distraer la atención de los lugareños y también atemorizarles con un despliegue de fuegos de artificio, especie de bombazos, desde el alto risco.

Las lagartijas y los escolancios (serpientes no venenosas) asomaban prudentes sus cabezas entre las piedras de los muros del camino, los grillos y las cigarras interrumpían su hondo zumbido al paso de la desarrapada tropa, desde arriba la Mucheirina asistía silenciosa al paso de la recua revolucionaria, cargada de pistolas, escopetas y mosquetones, alegres y decididos por debajo del vuelo de su falda.

Montado en una mula iba Avelino –mi padre- pequeño, fibroso, chato y mal encarado, cuarentaitantos y minero picador, antiguo emigrante en Cuba por cerca de veinte años. En las alforjas junto con los bocadillos y la caramañola (cantimplora), llevábamos dos cajas con cartuchos de dinamita. Ricardo otro vecino y también experto minero había acomodado los fulminantes en la otra caballería, los cascos producían un sonido metálico al pisar los caminos empedrados y no diré que veía refulgir las chispas que sin duda se producían al contacto de las herraduras, por que es mentira, pero queda apuntada la realidad diurna.

Después de transcantiar, en la campera que rodea la Ermita de Santa Ana se nos ofrecía la alta planicie-valle de Marabio con el pico Calduveiro al fondo -lugar de nuestro destino- destacaba su blanca cresta quemada y esculpida por la erosión, a la derecha se recortaban las formas obtusas que dan comienzo con la peña Sala y terminan en el pico del Oubiu. A los lados del camino acompañados por el son de sus cencerros turbando el silencio de fondo del monte, pastaban lucidas vacas pardas y ratinas y algún que otra de la pequeña raza casina, poco después alcanzamos – o más bien se dejó alcanzar- una vecina del pueblo de Hedrada que cabalga montando un diminuto jumento, se situaba sobre la albarda con las dos piernas para un lado, como solían hacer las hembras en aquellos tiempos, quedó extrañada de tanta xente junta, la acompañaba un sudoroso perro ladrador con malas pulgas, que no encontró grata tanta compañía. A la izquierda en la llanada del Michadorio se divisaba la preciosa estampa de recuas de yeguas y caballos entre corros de piedra –refugio para los animales de cría- un poco más adelante se sitúan los pozos Seco y el del Agua, sumidero este último de las aguas del alto valle y del mas antiguo lago glacial, a los que ya cita Jovellanos cuando recorría el cercano camín de la Mesa. Se comentó que la noche pasada los lobos habían hecho de las suyas, dando muerte a dos potrillos de Antón de Murias y llagado a uno de Quinto el de Gradura.

Al pasar por la fuente de Piedrachonga eché pie a tierra y llené la caramañola con agua fresca, tumbados en la cercana campera se encontraban varios vaqueiros, con las faenas de la mañana cumplidas, alentando entre chanzas y socarrones comentarios, las desregladas y escopeteras huestes de la revolución, que se aprestaban a escribir un brillante capítulo de la historia de la República Socialista Asturiana proclamada pocas horas antes.

En Brañamayor dentro de la cabaña dejamos el hacha, recordar aquí los juegos de no hacía tantos años, en este mismo lugar, cuando descansaba de esmarayar (esparcir) la yerba, como me entretenía en dibujar con un palo en el arenoso suelo, límites de prados que eran ocupados por la colección de vacas y toros fabricados con la navaja con pequeñas ramas de fresno que siempre llevaba en los bolsillos, jugaba a ganadero y hasta simulaba la siega en la blanca y fina arena, empleada para fregar las chapas de las cocinas de carbón y blanquear las mesas de madera, mucho mejor y más ecológica que la lejía actual.

Entre árgumas (brezo) y continuando sobre el camino arenoso arribamos a la Casampablo, pasamos Gasparín y tomamos el camino llamorgoso, entre bardales de espinos hasta llegar a la braña de Cubielles, desde allí fuimos ganando altura por los restos de la serpenteante calzada romana –antiquísimo Camín Real de la Mesa- atravesamos tupidas matas, abandonadas estas, nos encontramos sin camino definido, cada vez con mas roquedos, cuando empinábamos los últimos tramos de la leve cuesta, ya que no pretendíamos el llegar a la cumbre, vimos aparecer a la altura de la Ermita, entrada del puerto de Marabio (mar habido, que en la realidad fue un lago) el grueso de la tropa iba engrosando sus filas según se añadían los vaqueiros que optaban por acompañar la excursión de aventura y conquista en el vecino concejo.

Elegido el lugar apropiado como campamento base de operaciones, buena atalaya del camino que bajaba al pueblo, dejamos los enseres en el suelo y la dinamita y los fulminantes los acomodaron encima de una piedra rectangular que hacía de mesa, mientras ellos procedían a dividir en dos los cartuchos de dinamita –para así tener el doble de disparos o bombas artesanales- yo fui encargado de desplazar las caballerías quitarles las albardas y atarlas con una cuerda larga para que pudiesen pacer, al lado de una pequeña y rala mata de carrascos. A renglón seguido mientras permanecíamos a la espera, dimos buena cuenta de unos bocadillos de jamón y chorizo regados con vino castellano de la bota, que nos supieron a gloria, después del último tramo de arduo camino que tuvimos que hacer a pata, ya que el terreno no era apropiado para ir a lomos de las bestias, mientras tanto seguíamos con la vista, como se desplazaba la irregular y poco aguerrida tropa.

Encender la mecha, el brazo atrás afianzar las piernas e impulsar el cartucho con todas tus fuerzas hasta despeñarlo por el acantilado que se abría a los pies, como humanas catapultas, era el método empleado para el artesanal bombardeo. Después de observar un rato la maniobra de los mayores, le pedí a padre que me dejase a mí también, accediendo este con la condición que no se lo contase a madre, así fue que me preparó cuatro medios cartuchos, les colocó el fulminante y la mecha, les fue prendió fuego y procedí a aventarlos como si fuese una piedra. En el aire bufaban y chisporreteaban mientras se consumía la mecha, poco después sentíamos al caer el estruendo y el eco retumbar en la hondonada, fue mi bautismo de fuego artillero, más adelante me libraría de la mili por estar trabajando de picador en la mina, privilegio que concedía patas curtias a quienes se deslomaban entre el negro carbón, para mayor gloria de la España del aguilucho.

Representó aquella comprometida y arriesgada toma de decisión –a la postre fieramente reprimida con cerca de 3.000 muertos- un vendaval de locura, de salida de los demonios interiores, en que borrachos de ilusiones unas gentes humildes y trabajadoras llamaron al arrebato, y pusieron en jaque todo un cambio de papeles, una vuelta de la tortilla, un toque de atención a los caciques, a la iglesia, al gobierno. Una pena que el resto de españoles se mostraran tan cobardes y no hubieran secundado lo que pudo ser y no fue, aquel mes de Octubre de 1934.

Dedicado a mi anciano padre Avelino, que hace una semana me comentó el suceso y a los compañeros de escuela que aparecen en una de las asemeyas.

Escolinos en prado Teverga

El abuelo Avelino

Avelino hijo y Georgina

Minín en la escuela de Prado.

Angel Suarez Suarez

Plano de Teverga

Calduveiro

La Mucheirina

Prado desde el monte.

La cruz metálica de Santana

Camín de Cubielles

Ermita

Brañamayor

Vista desde Cubielles, valle de Marabio

Flor de cerezo

Fabada

Yeguas junto a la cruz

Santa Ana

Yeguas frente a Caldoveiro

Oso pardo

Lobo con cara de pocos amigos

Colegiata

Santana

El sol derritiendo la helada en Marabio.

La burguesa y marrana democracia española. Por Max.

Fue cocinada y aliñada por los pendejos guisanderos franquistas, en los más oscuros y tenebrosos fogones del franquismo, con la picante salsa del aparentar que cambiaba el guiso del régimen anterior, cuando la realidad es que la gran estafa se había consumado, la nueva receta se vio reducida a un cambalache, una permuta, un soberano mondongo, a un perfecto y estudiado dar gato por libre, nada de nueva cocina, continuamos con las papas chamuscadas de los cuarenta años sin historia. Como garante nos dejaron en la cúspide al coloradote vividor y catador de tintorro, de apellido borbónico, coronado –y no de espinas- perfecto representante para una monarquía bananera, parásito regio que con sus sempiternas y querindangas franquicias, nos muestra la precariedad de la democracia heredada.

La iglesia siguió y sigue como capitana del barco, cabalgando a lomos de un cada vez más lozano y reluciente Concordato, comandados por el talibán gallego Rouco y llevando como segundo al astur Camino, con similares poderes a los despóticos de la Edad Media -si exceptuamos la Inquisición- acarreando detrás una clerigalla consentida y caprichosa como en sus mejores tiempos, mientras que se entregan en cuerpo y alma a una beata y deformadora educación de los jóvenes, tendente a embotar sus tiernas entendederas con supersticiones varias, manteniendo el fetiche y espantajo crucificado en la pared de las escuelas, eso sí, todo con el cómplice consentimiento de quienes nos gobiernan, a la postre culpables de sustentar y mantener esta teocrática-democracia tutelada por Cristo y sus representantes en la tierra, esos ensotanados chamanes, que cortan y rajan la carnaza a esta sociedad que sin ser oficialmente católica, lleva todo el camino de serlo por sécular seculorum.

El sistema judicial es un sistema podrido que dejó intacto el aparato de la dictadura, un fiel heredero y continuador del fascista que le precedió, que contaba con el mérito de haber sido el instrumento necesario para llevar a cabo el exterminio planificado por el patas curtias y su corte criminal, de los sectores más avanzados de las clases trabajadoras, habiendo dejado un paisaje de miseria judicial, ni un soplo de aire nuevo llegó a sus prietas covachas, ni uno solo de los responsables del criminal régimen del pasado, fue condenado por sus tribunales, contando con hechos tan destacados como los que en su día protagonizara el famoso Tribunal de Orden Público, y para no ser menos que sus antecesores, se sacaron de la manga la antidemocrática Ley de Partidos, para seguir jodiendo la marrana de la precaria convivencia.

Los ladrones -hijos del antiguo régimen- después de haber metido en lejía su camisa azul, continúan campando a sus anchas y fomentando su aberrante ética, proyectando su prieta sombra sobre todos los asuntos relacionados con el dinero, cargados de triquiñuelas que usan para eludir responsabilidades personales y colectivas por los latrocinios cometidos sin pagar ningún peaje y tendentes a conservar lucidos y frondosos sus añejos privilegios. Bien es verdad que contaron y cuentan, con la genuflexión de un socialismo infiltrado por la CIA desde el principio, por medio de la facción alemana que realizó su trabajo a conciencia, sin que diese el cante demasiado.

En España el pluralismo de la información es una entelequia, me río yo de su función como contrapoder del poder legítimamente constituido. El periodismo y los cientos de ofidios periodistas dan verdadera pena, es un páramo desértico, no hay más que prensa de extrema derecha, Libertadigital y el País, enseña del grupo mediático más importante, son la misma cosa, queda todo claro cuando Sogecable –audio visuales- es presidida por el falangista-fascista Martín Villa. Toda su misión crítica se reduce a tachar a todas horas de rancio al Comunismo y celebrar la caída de un muro –perviven cientos- cuando si hay algo rancio y trasnochado es la corrupta dictadura Capitalista a la que bendicen desde sus panfletarias ondas, hojas y videos. Dignos representantes todos de la España inmortal -dicen que democrática- siendo en realidad, una puerca y marrana dictadura del dinero.

Las fotos que siguen, van de Bruselas y sus tapetes de flores

Todo un mundo de hormigas. Por Max.

No cabe duda que el mundo de las hormigas, pese a su aparente pequeñez es muy amplio y complejo. Magnífico ejemplo de cooperación, sencillez, laboriosidad, y todo ello sin contar con comandante oficial ni gobernante, con el resultado de perfecto orden y sin muchos problemas.

Tenemos acullá, después de pasar el gran charco, un gran hormiguero, habitado por una selecta casta de hormigas de dos patas. Visto en la lejanía parece grandioso, algunos dirán que es el más avanzado. Se palpa que sus laboriosas hormigas trabajaron duro en su tiempo. En un principio contaba con un sistema de relacionarse entre sus componentes –tenido por otros como el arte de una buena gobernanza- llamado democracia, pero hoy día degeneró a “dictadura democrática” –algo similar pero de bastante menos valor- La mayoría de sus hormigas –tanto si son blancas como negras o amarillas- pasan de las votaciones… –especie de re-cuento de papeletas para que salga, una hormiga electa… ¡perdón! para no faltar a la verdad… hasta ahora siempre resultó elegido, otra rama de la casta de ese apasionante mundo, si tratásemos de las abejas lo conoceríamos como zángano mayor –hormiga macho, uséase con dos cojones- que ordena, manda y vive como dios, a costa de todos los demás, al tiempo que cuida la viña del señor. No hace mucho tiempo, gracias a sus malas artimañas, había resultado elegido como jefe del hormiguero un ex drogadicto de la peor calaña, que resultó ser un criminal de cuidado. Ahora por dar colorido al invento, han elegido como jefe supremo a uno de piel morena, con muy buenas maneras y pico de oro, que tiene toda la pinta de salirnos rana, a nada que nos descuidemos, pese a mucho Nóbel de la Paz que se le haya concedido.

En este mundo diminuto –como en todos- al final manda un extraño ente formado por el capital y el ejército, que reparte entre dos opciones similares, la responsabilidad de velar por sus intereses -no elijen siempre el mismo- por que eso sería caer en un pecado gravísimo, llamado “dictadura” ¡y por supuesto sería intolerable, penado y contrario a sus sagrados principios!

Otros opinan que este hormiguero no es trigo limpio, que aparenta ser un nido de imperialistas de tomo y lomo, y que por ello son capaces de declarar la guerra a cualquier otro hormiguero ¡por quítame ahí una paja! –o simplemente por que les sale de los jugos- Y además no tienen consideración con las demás hormigas y hormigueros –ni las instituciones por ellos acordadas para sus gobiernos-. La verdad sea dicha.. Hay que reconocer que tienen colonias de sus hormigas incrustadas en casi todos los demás hormigueros que conforman el mundo mundial. Y a veces.. –¡no se sabe bien por que!, no son recibidos con tanto entusiasmo como se debiera- Adoran y venden unos extraños papeles verdes –llamados dinero- que se consiguen a fuerza de sudar la gota gorda.. Comercian a gran escala con un agua turbia -de efectos indeterminados y probadas virtudes desatascantes– y se alimentan con una extraña comida conseguida de dudosas carnes. ¡quita pa ya! ¡donde esté una buen jamón de bellota que se quiten todas esas comidas basura!. En síntesis pudiéramos decir que en general las hormigas obreras viven exclusivamente para trabajar… y no aparentan ser todo lo felices que cabría esperar y tienen que recurrir a saturarse con toda clase de drogas.

Mismo al lado – a tiro de piedra como quien dice- dentro de la misma charca, tiene su asiento un pequeño hormiguero isla, que en su día arrebataron a nuestros antepasados. De partida lo emplearon -por su cercanía- para excursiones de fin de semana tendentes a desfogar sus bajos instintos, con unas esbeltas hormigas negras –o mulatas- ¡que quitaban el sentido! –de hecho muy abundantes por aquellos pagos- resultado que quiero creer, fue debido al perfecto cruce entre nuestros ancestros y las negras zumbonas. Hace unas décadas aconteció un suceso extraordinario, varios hormigos capitaneados por uno que destacaba por su negra barba, y el ser bastante deslenguado, decidieron trancar la puerta a los expedicionarios de fin de semana y del norte, y se armó la gorda, los agraviados intentaron reconquistar el pequeño hormiguero y visto que no pudieron lograrlo, ante la férrea defensa encontrada, decidieron ponerle cerco y tratar de rendirlo por hambre y en esas están y llevan así cerca de cincuenta años. En este último hormiguero la juerga, la jarana y la sana alegría, son sus señas de identidad. No comen mucho así que tampoco necesitan trabajar demasiado y son la mar de felices sin echar de menos democracias y demás falsas zarandajas, tenidas sobre un altar por sus vecinos. ¡Patria muerte venceremos! Es su grito de paz.

1.Sistema de defensa aéreo y vigilancia
2.Invernadero
3.Entrada principal y entradas laterales
4.Cámaras
5.Basurero
6.Cámara de las guardianes
7.Cámara de las guardianes
8.Cámara de lactancia
9. Depósito de alimentos en general
10. Depósito de granos.
11. Sala de puericultura para las larvas.
12. Lugar de invernada.
13. Sala de calefacción
14. Sala de incubación
15. Cámara real…

No cabe ninguna duda de que es imposible que las hormigas planeen y proyecten cada una de estas particularidades por propia iniciativa. Es -sin duda- su Dios quien les inspira su ejecución -dirán los santones aprovechados de turno- ¿O serán más listas que los humanos y no tendrán?

Hoy traigo un libro muy interesante, para todo aquel que quiera conocer un periodo reciente de nuestra historia, sepultado por más de cuarenta años de mentiras y deformaciones por parte del fascismo patrio, que colonizó nuestras mentes y por el pasotismo inducido a posteriori.

Su título es “LA REPÚBLICA EN MÉXICO, CON PLOMO EN LAS ALAS”
Su autor es el doctor en historia Pedro Luís Angosto Vélez y se puede conseguir en la editorial:
editorial@editorialrenacimiento.com
www.editorialrenacimiento.com
POR TAN SOLO 16 € PUEDEN EMPAPARSE DE LA VERDADERA HISTORIA RECIENTE.

Ruta del Alba. Por Max.

Ese domingo era día de difuntos y para celebrarlo en vez de perder el tiempo papando frío, mientras el negro ensotanado de turno, repartía entre las tumbas agua –dicen que bendita- a hisopazo que te crió, mientras por otra parte enseñaba el cesto de mimbre cual discreto cazo; total que decidimos cambiar la historia e irnos de picos pardos, girar visita tempranera al cementerio y tener un recuerdo sentido de los parientes fallecidos y a la hora de los autos sacros, disfrutar -en Avilés- de un tocinoso, acelgado, laico y estupendo pote asturiano.

El lunes aprovechando que había sido declarado festivo, la temperatura parecía agradable aunque el cielo estuviese un poco nublado, decidimos repetir la ruta del Alba de la que no conservábamos ni un rís de memoria. Partimos de Soto de Agues, bonito pueblo sito en tendido y amplio llano, madrugadores emprendimos la caminata desde un antiguo lavadero, ahora por camino asfaltado a lo largo de unos cuatro kilómetros, operación de mejora para los vecinos –antes podría opinar sin faltar a la verdad: para los pastores y arrieros, la realidad de hogaño es que ya no quedan- que en su día levantó una polémica polvareda su ejecución, a resultas de unas licencias con firmas falsificadas.

Pertrechados con cámaras de fotos y de video en ristre, nos adentramos por el ancho camino, pasando en principio al lado de una piscifactoría, continuando por la margen izquierda del río Alba. Los colores y contrastes de la seronda lucían en todo su magnífico esplendor, según nos íbamos adentrando por el curso y desfiladero, hasta llegar a la cabecera del río tres horas después, en lenta y muy gratificante travesía. Según íbamos avanzando los recuerdos se encadenaban e iban saliendo a flote pese a los años pasados, reconociendo que en esta ocasión los colores eran más plenos y el paisaje brindado de lo más hermoso. Una auténtica gozada otoñal.

Por supuesto no coincidimos con el oso pardo, ni con los vistosos urogallos, que también dicen se pueden llegar a encontrar por estos andurriales. Los lobos tampoco hicieron acto de presencia, ni el águila real se digno alegrar nuestro paso con su planeo o picado característico, la única ave que logré distinguir fue el mirlo acuático, no me fue posible observar truchas, y muchos menos la bigotuda, pescadora y seguramente escasa nutria.

Erizos de castañas abiertos aparecían esparcidos en un piso alfombrado por un buen manto de tostadas hojas que respondian a nuestras pisadas con un fru, fru quedo, aunque el fruto ya había sido catado por algún animal de dos o cuatro patas, más madrugador. Aparte de las castañales, robles y fresnos abundantes en la parte más baja, pude observar, tejos, hayas y tilos. En la estrechura, en lo más encajonado, donde perdura y se enseñorea la mayor parte del día la humedad y la sombra, predominaban los helechos, musgos y líquenes.

Paraje que podríamos considerar adusto y grave, en el que da comienzo el tramo de mayor belleza, cuando desaparece el cemento bajo los pies, y se empina y encajona la senda – ese trecho se conoce como las Foces de Llaímo- entre paredes elevadas de cuarcita o bien calizas, discurre el camino, con el acompañamiento de un arroyo torrencial, que se despeña en cascadas, pozos y rápidos. Por dos veces cruzamos el arroyo, mediante puentes de piedra, seguramente bastante antiguos. Casi llegando arriba aparece la cascada más bonita y espectacular, como final arribamos a una abierta pradería con una cabaña y a su lado unas mesas con unos bancos donde poder dar buena cuenta del bocadillo y terminar con el aprovisionamiento de agua, conseguida en los muchos manantiales que se encuentran en el recorrido, y de postre contemplar la alta cumbre del Retriñón, pico más elevado del concejo.

El descenso fue veloz, sin descanso y poco después de las tres de la tarde, nos vimos instalados en el restaurante del pueblo con la servilleta al cuello, algún menú ya estaba agotado, la verdad sea dicha el local no contaba con muchos, pero como debe ser y sin duda es mucho más gratificante, los tenidos eran consistentes, de cocina casera y del lugar y perfectamente preparados. Por cierto esta pequeña aldea cuenta con espacioso aparcamiento a su entrada donde poder dejar las recuas de caballos con que nos solemos desplazar en la actualidad.

Sentados en la sobremesa tomando un café, fuera del establecimiento merced a las agradables temperaturas, charlábamos imaginando como sería aquel entorno a finales de la Edad Media -o un poco más adelante- contemplando una amplia vega, poblada de unos españoles resultado de la mezcla de cristianos, moros y judíos, los conjuro y pasan ante nosotros convertidos en posaderos, labradores, arrieros, mendigos, pastores y curas; impregnados todos de acendrado nacionalismo y catolicismo, cultivando la tierra del mismo modo que siempre, con el arado romano –pienso que hace cincuenta años pintaríamos una estampa muy similar, lo que da dimensión del atraso de siglos que portábamos a nuestras espaldas en tiempos del innombrable- repitiendo los gestos ancestrales, y sufriendo una miseria material y una aridez espiritual y un vacío que se acercan a la nada, ensimismados en su espíritu de campanario, de recelo y desconfianza a todo lo que no fuese la patria chica. En la distancia no deja de tener cierto encanto aquella mezcolanza de pícaros, listos, zotes y santos.

Quienes tengan interés en conocer y dar un paseo por esta senda o ruta, les brindo un video en dos partes, colgado en mi página de facebook:
http://www.facebook.com/home.php?ref=logo#/profile.php?id=1596990210&ref=profile

Colección de fotos de la Ruta del Alba

“La otra generación de la posguerra”, Por Max Alvarez.

Rescato un nuevo escrito, este reza de Mayo de 2006 -ya restan pocos-
Sirva de recuerdo de mi tío Ramón y su primo del mismo nombre, ambos teverganos de buena ley y fallecidos por desgracia hace unos años.

Aunque el mes pasado había cumplido ochenta y cinco años, no dejaba de ser una persona muy joven -llena de vida-, le podríamos considerar perteneciente a la generación del cuarenta y siete ya que ese año marcaba la flor de su vida y no van a ser solo los poetas o escritores los que así se distingan. Solía mentar al ísimo africano como su salvador ya que su acertada decisión en comenzar la contienda, le había librado de andar a tiros delante o detrás de patas curtias: Unos meses de retraso y la movilización le hubiera pillado de lleno, de hecho hasta lo tallaron pero al comprobar que el mauser era un mozo más espigado que él, lo devolvieron al padre.
Lo conocíamos como Ramón Álvarez y siendo el segundo de cinco hermanos de una modesta familia labradora y ganadera, las necesidades derivadas de los años de la fame, le habían empujado a traspasar la boca de la mina bien pronto, por cierto, una boca que distaba bien poco de su vivienda. Entre el negro mineral, vagonetas, traviesas de madera, grisú, derrabes, lámparas y dinamita se consumió su primera juventud, aprendiendo a comportarse como un verdadero topo. Mientras se acrecentaba de tamaño y sus músculos se ponían a tono, en el interior iba tomando forma la conciencia de clase hasta devenir en un convencido republicano y comunista, cosa no demasiado habitual -y menos aconsejable- en aquellos tiempos. Fueron años muy duros, enterrado bajo un manto de verdes praderías y arboledas, el interior no dejaba de ser lóbrego, húmedo y negro, para no desentonar con todo lo de aquella época.
Un tema menor se tornó en cambio fundamental: Sotriparle unas hostias -sin consagrar- a un vigilante de la mina -la verdad sea dicha, se le fue un poco la mano y a punto estuvo de mandarlo pal otro barrio- y como en aquellos tiempos esos hechos eran palabras mayores tuvo que fugarse una temporada por los montes. Las buenas artes de una mozuca, más bien del cacique del padre d’ella, le devolvieron al entierro del asunto y a él le alumbraron por el buen camino, terminando en matrimoniar con la susodicha, formar familia y, con el tiempo, hasta llegar a ser elegido el primer Alcalde de la democracia de su concejo en las filas del Partido Comunista, y ya, cuando el divorcio tomo cartas -bastante después- divorciar también. Persona esculpida a golpes de hacha, no en vano había sido posteador, acostumbrado a temporales desde su nacimiento, a tronar y a escampar, al sol y a la neblina, a la nieve y al frío, no perdía el humor fácilmente. Ironizaba que su nacimiento tuvo lugar en el peor momento: Cuando era neño las tajadas de compango del pote se reservaban para el cabeza de familia, que tenía que soportar el trabajo más duro, y cuando él se había venido mayor, las normas habían cambiado y las tajadas se destinaban a los menores. Hace una veintena de años un cáncer de colon le dejó casi sin intestino, no por ello perdió el ánimo, seguía viviendo solo cuidando los manzanos, destilando sabrosa sidra y cultivando la huerta sin desmayo. Cuando hace poco se recuperó de recibir una prótesis de rodilla, esperaba encantado descontando el tiempo que le quedaba para embarcarse en recomponer la otra.
A primeros de año el diaño le anunció que la metástasis progresaba más veloz de lo esperado y que el tiempo se le agotaba. Comprobando que las fuerzas parecían querer abandonarle decidió que ya era hora. El día trece de abril pasado organizó una excursión con toda su familia -hijos y nietos- al monte donde comenzara a cuidar y ordeñar las vacas -todavía tuvo arrestos para saltar la cancilla y colocar unas tejas caídas de la cabaña-. Por suerte un espléndido día de verano le acompañó. En comuña se prepararon en improvisada parrilla unas tortillas y sabrosos chorizos a la sidra que compartió con los suyos, manifestando con toda serenidad -como si fuese la cosa más normal del mundo-, sin perder la sonrisa que aquello era su fiesta de despedida, siendo el único lamento que le escucharon este: ¡Con la cantidad de cosas y planes que tenía para este año! Al atardecer bajó hasta la casa que lo vio nacer, y pasado los últimos años, recogió su ligero equipaje, dejó establecido donde quería que reposasen sus cenizas y en compañía de una de sus hijas se encaminó a la capital, Oviedo -como dijo, ¡al matadero!-. Unos días después se ocupó de repartir sus bienes para que no hubiese rencillas entre deudos, hizo la declaración de hacienda y dispuso los pormenores de su postrer viaje, sin acompañamiento de cuervos ni por supuesto iglesia. Nada de flores ni coronas, al crematorio sólo le podría acompañar la bandera republicana. Cuando los dolores le fueron insoportables, por propio pie ingresó en centro sanitario para que le administrasen la morfina. Anteayer aventamos sus cenizas. Era un digno representante de la otra generación de dignos perdedores de la posguerra.

Sorolla es el protagonista con sus fabulosos cuadros, de las siguientes fotos.

Contrastes de Octubre. Por Max.

Aquel 4 de Octubre de 1934 tuvo lugar en el estado español una huelga general para responder con memoria de clase adecuadamente a la entrada de la CEDA (Confederación Española de Derechas Autónomas) en el gobierno de la República, algo lógico y natural dado el crecimiento acelerado del fascismo y manifiesta voluntad golpista demostrada incluso públicamente por aquellos alevines de las futuras prietas las filas. Y no solo eso, los mineros asturianos se convirtieron en avanzadilla, pasando a la acción, empuñando las armas para decirle ¡No al fascismo! que pretendía ampararse y medrar a costa de la República.

Ahora los descendientes de aquellos toscos mineros ¡damos pena! Casi no queda nada de la cultura vital de aquellos viejos topos, la temida dinamita que manejaban con soltura en sus callosas manos, tan comprometidos idealistas, se transformó en pólvora mojada, para vergüenza y escarnio a nada que nos descuidemos hasta las palmas nos echan humo aplaudiendo a los parásitos Borbones, somos un pueblo manso colonizado por el actual y heredado neofascismo monárquico y pío, cedimos nuestra orgullosa seña de identidad por un plato de lentejas a la Casa Real, a cambio de unos minutos en la caja tonta, una vez al año.

De una clase obrera madura y comprometida con el “Asturias patria querida” pasamos setenta y cinco años después a convertimos en la querida, en la ramera de los Borbones y su grillada ralea, del que los premios del principito, son su más destacado y visible fruto.

De un hermoso sueño tantas veces acariciado por cientos de viejos militantes obreros y antifascistas De una ejemplar República de trabajadores de toda clase, devenimos en súbditos de una monarquía ilegítima esquilmadora y continuadora del régimen del patas curtias. Nos hemos vuelto un pueblo sin identidad, colonizado, sumiso y vendido.

Sigue pendiente igual que entonces, llevar a la practica los añejos postulados “…frente a la situación económico-política del régimen burgués, se impone la acción mancomunada de todos los sectores obreros con el exclusivo objeto de promover y llevar a cabo la revolución social…”

Fue este conato de Revolución, la primera y única gran batalla librada contra el capitalismo en España. La unidad de los obreros fue el santo y seña que la guió, alumbró y sostuvo, en una pequeña región. El PSOE actual es una mala copia de la restauración borbónica, nada que ver con los socialistas de la II República, en lo único que coincide es en las siglas, ni un ápice de decencia heredaron de Pablo Iglesias, son una rama retorcida y podrida del franquismo, renegaron de la República, abrazaron al hijo felón del quícaro sanguinario, son un caballo de Troya en la izquierda, xuncidos por voluntad propia a la monarquía y hermanados con las derechas en el liberalismo, son los tontos útiles del capitalismo, del ejército, de la monarquía, y del clero. ¿Qué más se puede decir?

No me resisto a colgar una crónica de aquellas dos semanas, en que el pueblo tomó el poder, e intentó la construcción de una sociedad sin clases por iniciativa de los obreros.

“…Sólo en Asturias los trabajadores estaban realmente unidos. La cruel realidad de esta comunidad minera había dejado tras de sí una tradición de cooperación y unidad raramente vista en cualquier otro lugar del Estado. En marzo de 1934, las centrales socialistas y anarquistas de la región formaron una Alianza Obrera, declarando expresamente que la única manera de detener al fascismo era haciendo la revolución. El 4 de octubre, la CEDA entró a formar parte del Gobierno. El PSOE llevaba tiempo amenazando con una revolución si Gil Robles y los suyos entraban en el Gobierno. No tuvo más opción que llamar a la huelga general. En Asturias esto llevó rápidamente a una insurrección armada. Los mineros, que llevaban meses esperando ese día, rápidamente formaron milicias, tomaron el control en los pueblos y sitiaron la mayoría de los puestos de la Guardia Civil en la provincia.

En el pueblo minero de Mieres, el Comité Revolucionario Provincial anunció a una entusiasmada multitud la creación de la república socialista. Los comités locales de la Alianza Obrera organizaron todos los aspectos de la vida cotidiana, desde los hospitales y la distribución de los alimentos hasta los transportes y las comunicaciones. Rápidamente se improvisó una industria de guerra y las fábricas empezaron a producir vehículos de combate, armas y municiones. Los trabajadores incluso producían un combustible a base de carbón como sustituto para la gasolina.

Guardias rojos fueron organizados, con objeto de mantener el orden revolucionario. Los saqueadores fueron duramente castigados, y conocidos derechistas fueron arrestados. Las mujeres estuvieron muy involucradas a todos los niveles, y muchas de ellas estuvieron junto a los hombres en las milicias. En Madrid, la prensa de derechas, horrorizada por los hechos que sucedían en el norte del país, llegó incluso a decir que el exiliado León Trotsky se había introducido en el país y que estaba liderando la revolución.

Los mineros tenían pocas armas, dependían de las que requisaban a las fuerzas del Gobierno o a las fábricas de armas, y padecían una crónica escasez de munición. Ante esta situación, la dinamita pronto se convirtió en la principal arma de la insurrección. La enorme experiencia que tenían en su uso permitió a los mineros infligir varias y humillantes derrotas al Ejército. En los pasos montañosos, enormes catapultas fueron utilizadas para lanzar la dinamita sobre el enemigo. En las ciudades, los dinamiteros llevaban puros encendidos con los que prendían los cartuchos de dinamita que llevaban en las manos. Muchos de ellos murieron despedazados al ser alcanzados por el fuego enemigo cuando trataban de acercarse a sus posiciones.

Una vez las zonas mineras estuvieron controladas, una columna de un millar de milicianos fue enviada a tomar Oviedo. Allí, donde la burocracia del partido local y el sindicato tenían más control, los trabajadores se habían movilizado tímidamente e hizo falta la llegada de los mineros para establecer un poder revolucionario en las calles de la ciudad. Las fuerzas gubernamentales fueron rápidamente recluidas en fortalezas aisladas.

Mientras tanto, las tropas enviadas desde Madrid para combatir a los rebeldes encontraron una enorme resistencia en los pasos montañosos de las regiones que se encontraban más al sur. Varios centenares de mineros, armados principalmente con dinamita, consiguieron resistir al Ejército durante doce días. Cuando la dinamita se acabó siguieron luchando con piedras, antes de ser reducidos.

Lamentablemente, la Comuna de Asturias quedó aislada. La combatividad de los nuevos líderes socialistas se desinfló. Pensaron que podrían asustar a la clase dirigente con amenazas revolucionarias para evitar que la clase dirigente avanzase hacia el fascismo…”

“…Tal era el optimismo de los trabajadores asturianos, que las noticias de la derrota del movimiento en el resto del territorio del Estado fueron tomadas como mentiras del Gobierno. Después de diez días de resistencia desesperada, los 20.000 milicianos fueron retrocediendo ante el avance del ejército. El Gobierno pronto mostró su intención de aniquilar el movimiento a cualquier precio. Las tropas que se encontraban en las posiciones más avanzadas usaron prisioneros para formar escudos humanos y los bombarderos atacaban las colas que la gente formaba para conseguir comida.

El 18 de octubre, después de algunas negociaciones, los revolucionarios decidieron rendirse. Muchos trabajadores se negaron a entregar sus armas, las escondieron, o bien huyeron a las montañas con la intención de iniciar una lucha de guerrillas. Las tropas que fueron enviadas a atajar la insurrección se encontraban bajo el mando del general Franco, que trajo consigo unidades procedentes del Magreb con una larga experiencia en reprimir salvajemente las revueltas coloniales. Como anticipo a lo que los trabajadores del resto del Estado español experimentarían en sus propias carnes dos años más tarde en la Guerra Civil, el futuro dictador lanzó sus tropas sobre los indefensos pueblos mineros, dejando un rastro de muerte, violación y tortura. Cerca de 2.000 trabajadores fueron asesinados durante la sublevación, la mayoría como resultado directo de las medidas de terror sistemático llevadas a cabo por el Gobierno.

A pesar de todo, el heroísmo de los mineros no fue en vano. Su rebelión puso fin a cualquier intento “legal” de instaurar un régimen fascista. La clase trabajadora aprendió una valiosa lección. Mieres, lugar de donde partieron los mineros el día de la insurrección, fue uno de sus últimos baluartes. Allí, Belarmino Tomás –dirigente del comité revolucionario– dijo a la multitud: “Todo lo que podemos decir es que en el resto de las provincias de España, los trabajadores no han sabido cumplir con su deber y no nos han ayudado. [...] Nuestra rendición de hoy no significa más que un alto en el camino, que nos servirá para corregir nuestros errores y para prepararnos para la próxima batalla, que habrá de terminar en la victoria final de los explotados” .

Cuando, en julio de 1936, el Ejército se sublevó para derrocar al recientemente elegido Gobierno de izquierdas, millares de trabajadores se echaron a la calle para evitarlo. Su grito de guerra fue el mismo que el de 1934: “Uníos hermanos proletarios”. La revolución española había comenzado.

Valle de Saliencia, con su diadema de lagos. Por Max.

Hacía más de veinte años que no visitaba estos lagos, que toman prestado el nombre del valle al que vierten sus aguas, precioso lugar donde había disfrutado de una visión de las que dejan huella y que dudo pueda olvidar mientras viva. Asomado al pie del primer lago, el de la Cueva, antesala de una antigua explotación minera, con la boca seca, afinando los labios con la lengua, con las manos refugiadas en los bolsillos, divisé en aquella ocasión y quedé como barca anclada en azotea, convertido en quieto mirón sin barandilla al escarpado otero, a primeras horas de la mañana, entre la niebla que se deshilachaba en las alturas, con aire terso, luz blancuzca y helada, que se filtraba difusa entre la borrina, y que se te metía húmeda entre las ropas afelpadas del chandal y daba al contorno de las cosas, una vaporosa y tersa aureola entre gris y cenicienta. Me había apartado de la compañía y alejado unos pasos del ferrugiñoso camino, dispuesto a descubrir nuevos horizontes, sintiendo de improviso frío y viéndome pequeño y solo, en medio de aquella quietud infinita, solo turbada por la luz del sol, que pugnaba por abrirse paso silenciosa y presta al asalto del entorno, después de quedar en trance por unos instantes, regresé junto al resto, de la que recuerdo como nutrida excursión, formada por varios parientes y amigos, con aire perdido y desamparado, de haber tenido un encuentro inesperado, confieso que no coincidí en la senda con el oso, ni tenía los cabellos de punta debido a ello, pero poco les faltaba a mis ya escasas y ralas greñas.

Una hora larga me llevó llegar al río Somiedo desde Gijón, por momentos discurre la carretera junto al cauce, entre falsos túneles de frondosos bosques de castaños y hayedos, encontrando a cada paso pequeñas aldeas donde el tiempo no es que se haya detenido, es que –si no fuese por los autos y el negro y alquitranado camino- aparentan estar ancladas en por lo menos un par de siglos atrás, pueblos fantasmas donde ni siquiera te aparece algún lugareño, y mucho menos la figura del vaqueiro, a lomos de una mula o un caballo, enredados en sus deberes, recolectando el heno o guiando a su ganado, casi de la misma manera a como lo hicieron aquellos primeros criadores trashumantes. Nos regala un son meloso una cancioncilla de la zona:

Vaqueirina, las tuas vacas son de buona condición:
beben mirando a la luna y se acuestan cara al sol.

Casas de piedra y hórreos se dejan ver entre las ramas al pasar, el espectáculo paisajístico va cogiendo forma, al tiempo que se van cerrando las paredes de los desfiladeros a cuyo pie discurre la carretera, ¿estaremos soñando? dado lo tortuoso del trazado de la carretera por la que vamos, donde a penas si encuentras animales de dos patas en todo el recorrido. Nos desviamos a la izquierda atravesando el río, un poco antes de llegar a la Pola de Somiedo, en dirección al pueblo de Saliencia, adentrándonos en un nuevo valle a través de un oscuro túnel, al tiempo que vamos ganando altura, el paisaje se va abriendo cada vez más, contemplando unas hermosas montañas de agreste belleza. Alegra saber que en estas tierras aparte de ofrecernos una naturaleza casi intacta, dan guarida al oso pardo, que puede sobrevivir con cierta tranquilidad y dar a luz a sus crías al cobijo de sus cerrados bosques, siendo también amparo y refugio de urogallos, buitres, quebrantahuesos y de los siempre denostados y fabulados lobos. Verdaderamente somos unos privilegiados de poder abrirnos camino y disfrutar de estos bosques umbrosos, internarse en castañedos viejos y continuar por el fértil valle sobre un mantillo alfombrado que amortigua el ruido de nuestros pasos, escoltados por matas de brezo, escobas floridas, helechos, piornos y rosales silvestres medio secos, adornados por unas seductoras bayas coloradas. En las últimas asemeyas, observando el salvaje entorno de las tres payozas, se adivina lo que en su día bien pudo haber sido una prodigiosa y abrigada huerta, donde quizá conviviesen en perfecta armonía el naranjo y el limonero mediterráneos -milagro no esperado de la flora astur- con nogales, manzanos, perales, avellanos y endrinos. Hay que estar muy atentos para no perderse este precioso rincón –de estampa canadiense- situado a mano derecha, a la salida del bosque y cuando comienza a empinarse la carretera.

Nos encontramos en el mismo punto donde había tenido la sin par visión –ahora con recia barandilla y cartel explicativo- en aquel lejano día, no había llegado a divisar –por culpa de los elementos- el fondo donde se destaca oscura la peña Prieta –tan familiar- situada ahora al norte y que hasta los doce años marcó el sur de mi visual en el valle de Teverga, que se me ofrecía desde la galería de la casa de los abuelos. El día era espléndido, es Peña Negra santo y seña de mis compatriotas lugareños, la tenía allá a lo lejos elevada, señera en lo más alto del horizonte, en cambio aquí a los pies diviso un jardín muy verde de pasto alfombrado, con recuas de vacas pardas cachazudas rumiando o llenando sus buches y haciendo sonar sus cencerros. Recorre la planicie en suave pendiente un río plateado de aguas de nieve, rizadas con blanca espuma que viaja despeñándose regato abajo. Cierres de piedra delimitan alguna que otra finca. Siembra de dentadas sombras se destacan a la izquierda, al frente acullá se vislumbran diminutas las pallozas con sus elevados techos de escoba y variadas arboledas con los más bellos y diversos tonos verdes, amarillentos y rojizos con que les suele vestir y engalanar el otoño que la seronda ha traído, estrechura encantada con luz hechicera, no me dirán -si existe- que este valle no es la viva representación de la Arcadia feliz, surcada desde el pueblo somedano, por carretera como viborilla con collar amarillo, asfaltada hasta llegar al collado de Balbarán o la Farrapona, con un delicado trabajo de forrado de sus quitamiedos por redondas maderas, con amplio aparcamiento en el alto, y con muchos autos en la cumbre del altozano que marca el límite con la provincia de León.

Hay quienes opinan -y seguramente llevarán razón- que este reciente camino asfaltado, oculta y tapa un ramal secundario –o de invierno- alternativo a la vía conocida como Real Camín de la Mesa que se divisa allá en la lejanía, al pie de la mentada peña Prieta, diseñada por los ingenieros romanos, sobre otra más antigua de los prehistóricos lugareños, que discurría por los altos y que cuando la nieve arreciaba en las alturas era transitada por aquellas gentes y sus recuas de animales. Se notaban avanzados los trabajos de regeneración de la cubierta vegetal, de las escombreras y entorno de la antigua mina de hierro de “Santa Rita” con cuyo mineral nos cuentan, que a principios del siglo XIX se habían llegado a fundir cinco cañones de gran calidad, ahora han tenido una felíz iniciativa con que tratan de sustituir el color rojizo de los estériles del mineral, por el verde del pasto de antaño, gracias a la siembra de herbáceas de la zona, sobre una cubierta de tierra vegetal que previamente fue transportada y esparcida por los humanos, que por una vez –sin que sirva de precedente- tratan de corregir los daños practicados al paisaje por ellos mismos, en un trabajo de reposición de las antiguas condiciones, antes de los destrozos causados por la minería a cielo abierto.

Nos regalan estos lagos unos tonos de luz sorprendente, entre nubecillas que tímidamente manchan el cielo, el agua esparce reflejos azul verdosos en todas direcciones, la tierra de los senderos te mancha los zapatos con un pegajoso polvillo ferruguiñoso, altos picos custodian estos cuencos naturales, perfecto llar y acomodo de la nieve y del líquido elemento atrapado en ellos, bajo un cielo azul del que roban su color. Animados grupos de caminantes, trotaban por el alto cargados de mochilas, en ordenada excursión de jóvenes estudiantes de geología. No es bueno el día para hacer fotos, pese a que el agua de los lagos copia y se tiñe con el intenso añil del firmamento, tiene como contrapartida el inconveniente de los días de sol, en que las sombras de los picos se alargan y apagan zonas precisas de las asemeyas. Estos lagos son conocidos con los nombres de La Cueva, Cerveríz, Calabazosa o lago Negro y el de la Mina. Detrás de dos imponentes picachos de cerca de dos mil metros se encuentra el lago del Valle el más grande y al que se puede llegar más fácilmente desde el pueblo del mismo nombre.

Subiendo, camperas en el valle de Saliencia

Pallozas

Vista desde la collada la Farrapona, hacia León

Valle de Saliencia al pie del primer lago

Saliencia, al fondo peña Prieta

Lago de la Cueva

Lago Calabazosa o Negro

Lago Cerveríz

Primavera

Otoño en Saliencia

Pallozas en el otoño

ño

Endosar el muerto y acicalar la novia. Por Max.

Suelo permanecer poco tiempo enganchado a la caja tonta, pero hay un canal que -por cierto es el preferido de mi querida compañera- lleva por título VIAJAR y que por su temática no me disgusta, así que hay veces que es obligado el entretenerse viendo y escuchando sus historias. Creo que lo realiza la retrógrada cadena gringa la FOX, me hace gracia que cuando el tema del viaje trata de algún país de detrás del antiguo telón de acero, el comentarista no te enseña las particularidades de sus ciudades, monumentos, obras, gentes, etc. Se intuye que no domina demasiado el asunto ya que se pasa la mayoría del tiempo, especulando con la maldad del comunismo y así se puede tirar horas y horas repitiendo como un papagayo la cantinela como una machacona y persistente gotera. De acuerdo que el seudo comunismo fracasó, pero no veo que el capitalismo ande mucho más allá y pueda presumir de otra cosa, que ser el causante del mayor número de muertes -con la disculpa del hambre- en todo el mundo (millones y millones), bien es verdad que unos pocos, viven a su costa de puta madre. Con el agravante que muchos de los que abrazaron el capitalismo como la gran panacea –esos de detrás de la cortina- están cambiando de opinión a marchas forzadas, cuando comprueban que sus países se van al garete, casos como Rumania, Serbia, Letonia, Hungría están en bancarrota pese a llevar unos cuantos años de curativo capitalismo, cuyas recetas y cataplasmas lo que están consiguiendo es extender el hambre, como no se podía esperar menos de un sistema que se rige por la ley de la selva y dejando en coma –no dando de comer que es algo muy distinto- a los enfermos que decían querer ayudar.

Y como hoy es el Día Mundial de la Alimentación –payasada de turno- constatar que el tema del hambre se agrava de día en día y no creo que ahora tengan el cinismo de echar la culpa al comunismo. Se habla que ya sobrepasamos ampliamente los mil millones de hambrientos y en aumento acelerado. Las grandes potencias económicas -capitalistas por más señas- van de cumbre en cumbre y de foto en foto, sin atacar a fondo las causas del hambre que no es otro que la esencia del criminal capitalismo, hacen oídos sordos ante los gritos de alarma que surgen de las agencias humanitarias. Escuchan en silencio las peticiones de ayuda económica del PAM. Y los burócratas que administran presupuestos multimillonarios de dineros especulativos, argumentan en voz baja que “a causa de la crisis económica internacional, no hay fondos para afrontar el problema”. Sin embargo, J. Sheeran asegura que bastaría con dedicar a la lucha contra el hambre “menos del uno por ciento del dinero público invertido en ayudar a las entidades financieras” durante el último año. Ese es el capitalismo que se permite la mofa del comunismo, cuando el único país verdaderamente comunista actual es Cuba y allí no diré que coman mucho, pero como contrapartida, es de los pocos en que nadie se muere por no poder llevarse un mal garito de pan a la boca.

Continuo con otro capitulo de las andanzas del Gran Poder.

“…En la edición de diciembre de 1998 -justo en el momento en que el Banco Santander y el Central Hispano estaban negociando secretamente su fusión- La Banca publicó un extenso trabajo que ponía de manifiesto cómo el BCH había tenido cuantiosas pérdidas en el ejercicio 1994, para enjugar las cuales había «endosado» el muerto, con entero desparpajo, a Dragados y Construcciones, la importante constructora participada por el banco, cuyo presidente era a la vez el vicepresidente del BCH. Era el momento menos oportuno para que el banco mostrase sus vergüenzas en forma de tan abultadas pérdidas. No se olvide que Banesto acababa de ser intervenido por problemas de muchísima menos envergadura que los que afectaban tan directa y gravemente al BCH, cuyo presidente no ha tenido inconveniente en reconocer paladinamente que el «agujero» de su banco -y ese «agujero sí lo era de verdad- ascendía a cerca de un billón de pesetas. Por lo que todo se redujo a poner guapa a la novia para que saliese convenientemente ataviada desde el prostíbulo hasta el lugar de la solemne ceremonia nupcial.

En la información periodística de La Banca se cuantificaban las pérdidas del banco en 8.000 millones de pesetas, frente a los resultados «oficiales», que arrojaban unos beneficios de 23.010 millones. Basábamos la discrepancia ajustándonos en todo, sin quitar ni poner, a la información publicada por el propio banco y su participada. Con profusión de datos documentales, decíamos que los accionistas de Dragados, en cuya sociedad el BCH tenía un 23% de participación, se vieron forzados a asumir esas pérdidas, que en buena tesis tenía que soportar exclusivamente dicha entidad bancaria.

El origen de las cuantiosas pérdidas radicaba en las vicisitudes de la constructora Comylsa, una sociedad participada al 100% por el BCH. Comylsa había sufrido a su vez pérdidas muy importantes que la habían llevado a una manifiesta situación de quiebra, a pesar de varias ampliaciones de capital cubiertas por el BCH. En 1994, poco antes del cierre del ejercicio, el banco, en su condición de accionista significativo de Dragados, determinó por las buenas, sin encomendarse a Dios ni al diablo, que ésta adquiriera las acciones de Comylsa. Con tan forzada operación, el rojísimo balance del BCH, con sus cuantiosas pérdidas a cuestas, se transformó en el balance más resplandeciente e impoluto al mostrar unos beneficios ficticios de 23.000 millones. Posteriormente, en 1996, el banco decretó la absorción de Comylsa por Dragados, que, consecuentemente, pasó a incluir en su balance las deudas de la sociedad quebrada. Luego, Dragados compró Tecsa, una empresa que ya era suya por ser filial de Comylsa, y así tuvo que cargar también con las cuantiosas deudas que Tecsa mantenía con el banco.

En definitiva, el banco endosó de mala manera su desastrosa situación a los accionistas de Dragados, una sociedad que cotizaba en Bolsa y que, por tanto, debía contar con la, ¿cómo diríamos?, con la «protección» investigadora de la CNMV. Hay que decir, aunque pueda parecer impertinente, que del consejo de administración y de su comisión de auditoría formaba parte entonces un personaje tan relevante como el profesor Manuel Olivencia, el cual no puso objeción alguna, en ese doble carácter orgánico, a una operación tan comprometida y falta de verdadero fundamento. Sin duda el bene¬mérito maestro, a este propósito y por experiencia propia, estaba recogiendo información precisa para redactar luego tan brillantemente su famoso código deontológico destinado a su recomendable observancia por los administradores y gestores de las sociedades mercantiles.

Experiencia que ha de añadirse a la de su actuación presidencial en la Expo sevillana, cuando dimitió de improviso escandalizado y empavorecido por lo que allí veía, pero sin poner de inmediato en conocimiento de la autoridad judicial competente las marrullerías y mordidas que jalonaban la actuación «pellona-ria» de los gestores. Digamos de paso al hablar de Dragados y Construcciones en el escándalo de Comylsa, que la inmensa mayoría de las obras «expositivas» en Hispalis se hicieron precisamente por Dragados, a cuya plantilla había pertenecido el «pellón de pellones», cuando Dragados y el BCH eran una y la misma cosa, lo que siguen siendo en nuestros días.

Como era de esperar, nuestra información, asentada en una abundantísima prueba documental, no agradó para nada al ilustre consejo del BCH, por lo que, unos días después de publicarse, el banco nos exigió por conducto notarial la rectificación, aunque sin precisar qué aspectos de lo publicado por nosotros podían contener cualquier error o ser motivo de discrepancia. La Banca, siguiendo una norma inveterada en su conducta, se mostró dispuesta a la rectificación que se nos pidiera, a condición de que el banco concretase en qué puntos de la información se había producido cualquier falta o error por nuestra parte. Como contestación a un ruego que parece tan razonable, el BCH, sin previo aviso, interpuso ante los tribunales de Barcelona dos demandas judiciales -así, a pares-: una por intromisión en el honor y otra por daños y perjuicios.

No dejaba de resultar extraño que una información, a la que se calificaba sin rebozo en los escritos de falsa e injuriosa por afectar injustamente al honor de la entidad, lo que le había ocasionado -se decía sin prueba alguna— daños por cifras multimillonarias, no hubiera dado lugar a una querella criminal, sino a sendas reclamaciones civiles en los dos procedimientos mencionados, ambos basados en los mismos hechos. Y más si se tiene en cuenta que la información publicada por nosotros ponía de manifiesto -y así se decía literalmente- que los administradores del BCH, en perjuicio de los accionistas de Dragados, podían haber cometido presuntamente un delito societario y otros de falsedad en documento público, estafa y apropiación indebida. La demanda del BCH sostenía que nuestro trabajo «contiene afirmaciones que afectan al prestigio y buen nombre de la entidad bancaria en el ámbito de sus relaciones sociales respecto del objeto que constituye su negocio».

Los titulares del artículo que, según el demandante, concernían de manera tan grave y abrumadora a su buen nombre eran éstos, entre otros de menor calado: «El Central Hispano falseó su contabilidad para ocultar pérdidas. El banco se aprovechó de los accionistas de Dragados al transferirles las mismas». Se refería también la demanda a otros reportajes que llevaban por título «El BCH traspasó sus pérdidas a los accionistas de Dragados y Construcciones» y «El BCH cambió pérdidas de 8.000 millones por beneficios de 23.010 millones a costa de Dragados y Construcciones», en los que, sobre una prueba documental inconclusa, no habíamos dudado en afirmar: «Para evitar que fuera conocida la verdadera situación patrimonial de la entidad crediticia sus máximos responsables incurrieron en presuntos delitos societarios, como son la falsedad en documento público, estafa y apropiación indebida»; o esto: «La manipulación de cuentas del BCH Hipotecario alteró los resultados del banco». Estos y otros párrafos, extraídos de los reportajes publicados por nosotros, motivaron la insospechada indignación de los responsables del BCH, sin duda al ser conscientes de que cuanto habíamos dicho en el periódico respondía a la realidad más absoluta.

Incluso la opinión del redactor, según la demanda, se tildaba de calumniosa por haber escrito párrafos de este tenor: «La ocultación de dividendos negativos parece ser una imagen de marca del BCH», «..lo que no es tolerable es que, abusando de la posición que se ostenta, se perjudique al prójimo» o «se le puede llamar de mil formas distintas pero en el fondo, lo que se hace es robar». Lo
cierto es que la información publicada era el fruto de una rigurosa investigación, no obstante lo cual el procedimiento judicial resultó particularmente duro; no en balde la acción procesal promovida en nombre del banco estaba dirigida por uno de los bufetes más elitistas de la ciudad condal. No quedó concepto alguno por debatir, ni cualquier línea de nuestro trabajo que no tuviéramos que acreditar documentalmente, lo que hicimos al punto y con muchísimo gusto ante el Juzgado que conoció del proceso.

Por irritante que le resulte al banco demandante, la información publicada por La Banca se ha reconocido judicialmente como veraz. La magistrada Rosa María Agulló Berenguer, titular del Juzgado de 1a Instancia número 2 de Barcelona, dictó en el caso sentencia absolutoria actualmente recorrida por el banco, de la que nos limitamos a transcribir este pasaje, tres breves líneas, a fin de sacar tan solo los colores a nuestro poderoso contrincante en lo mínimo imprescindible:
«De ahí que quepa hablar de la veracidad de la noticia en cuanto que para su obtención se observaron las condiciones de corrección en la obtención, y que con profesionalidad se efectuaron las oportunas averiguaciones.»
En suma, tratándose del Banco Santander y el BCH, queda claro, una vez más, que Dios los cría y ellos se fusionan…”

Ya estuvo bien, ya le vale. Por Max.

Hay días que sin saber por que te descorazonas, te levantas cuando la luz mañanera descubre las intimidades, dejando en los vidrios, dorados reflejos, acunado por el mejor de los ánimos, ágil y alegre, recién acicalado, reluciente y puede que inmaculado, después de una placentera noche en que te persigue el recuerdo de un beso entre jazmines –lo más probable es que fuese un sueño- con la sensación de tener la cabeza despeinada de la señora caída sobre tu brazo. Te acomodas en el asiento delante de una buena taza de chocolate, que dibuja en el cuenco y extiende por el aire un aroma embriagador, como de cimbreante mulata caribeña y comienzas por echarle un vistazo a las noticias en sus primeros hervores, y lees como el gobernador del banco de España –el ínclito Ordóñez- insiste una vez más en desreglar el mercado Laboral, con el consiguiente abaratamiento del despido, como la panacea para acabar con los parados –será más bien para terminar de rematarlos- Y de pronto te sube la sangre a la cabeza, te va cambiando la cara, se te descoña el alma –si la tuvieses- la contemplas partida en mil pedazos a tus pies, mientras tratas de ahogar en los labios el insulto más sucio ¡que hijo de perra! y te preguntas: ¿En que clase de Democracia vivimos, que permite y no fulmina con un rayo justiciero, a tamaño sinvergüenza? Y no es que el individuo sea un simple, esté equivocado ¡que va! y te aconseje sin demasiada reflexión, que para aliviar la tos, no hay como rascarse los cojones. Verdaderamente es un mala entraña, que actúa claramente imbuido de su infernal fe de cabestro, esperando llevar el agua al molino de sus socios los empresarios; y eso sí que no se puede tolerar, que un servidor al que paga el pueblo, conspire contra los legítimos intereses de las gentes representadas, es para descuartizarlo y tirar los cachos a los leones, no se merece otra cosa por cansino malage y reincidente.

Treinta años presumiendo de democracia y modélica transición, lavándonos el cerebro con unas colosales mentiras piadosas, mientras por el contrario tuvimos que lidiar tanto con el desgobierno de Mingo como el de Colasa, emperrados entrambos en bajar los impuestos directos y progresivos y aumentar los indirectos, en que todos pagamos lo mismo independientemente de nuestra capacidad para hacerlo, es para descorazonar al más pintado. Erre que erre batiendo el fierro, siguiendo el modelo gringo, desprestigiado, obsoleto y totalmente pasado de moda. Está más que demostrado que las economías más competitivas son las que más y que mayores impuestos directos pagan y la muestra la tenemos bien cerca, en los países del Norte de Europa que van a la cabeza, es el espejo donde deberíamos tratar de mirarnos, no en modelos turbios y caducos.

Sigues avanzando en el cotidiano medio de desinformación, y llegan de refilón a tus oídos o vista, las cifras de los obscenos beneficios empresariales, entre los años de bonanza de 1996 a 2006 y resulta que mientras en Europa aumentaron un 37% en España –más chulos que un ocho- les dimos la vuelta a los dígitos y estos se convirtieron en un 73% -y no es un error- Con lo que se demuestra el ingente trasvase -a palada llena- del dinero de todos, a los bolsillos de cuatro despabilados y eso no se puede tolerar, ni consentir un gobierno con una mínima decencia y te queda desde entonces clavada entre pecho y espalda una sorda angustia. Tenemos a los impresentables empresarios y toda la prensa –medios de desinformación masiva- que giran enganchados a su alrededor, desde años machacando nuestra cabeza, como oportuna gotera de vitriolo, con el cuento de que los impuestos son cosa mala, cuando no representan más que una santa forma de tratar de redistribuir la riqueza, de manera que se presume un poco más justa.

El neoliberalismo –tan querido por nuestra patronal y la franquista derecha- salió escaldado de la última refriega, pero no sé por que razón, su principal apuesta, que no era otra que reducir el Estado a la mínima expresión, sigue siendo el santo y seña, la propuesta estrella de los empresarios españoles. Continúan anclados en una carroñera inopia, el beneficio inmediato hace de oportuna anteojera, no quieren enterarse que cuanto mejor les vayan las cosas a la mayoría de sus conciudadanos, más posibilidades tienen sus negocios particulares, en florecer, en ser más demandados, en vender más y mejor. Es pura lógica, a medios abundantes, lleva parejo más consumo, gastos, comercio, movimiento del parné, que es al final de lo que se trata, propiciar al menos un pequeño beneficio para muchos.

Lo simpático es que ZP aparte de cornudo es apaleado por los ricos y no escarmienta, desde siempre le llueven escupitajos y zurriagazos de toda índole, por parte de los negros ensotanados, le brean a conciencia y responde con más perras para la secta, total que ya le cogieron el punto débil y seguro arreciará la leña al mono hasta que cante, las más soeces descalificaciones se harán oír desde sus oscuras covachas. Se ve que ZP tiene espíritu masoquista ¿No se cansará de tanta hostia consagrada y contemplaciones? Procede meterles mano en lo que más les duele, los dineros, y con los ricos la misma receta, obligarlos a rascarse la cartera, seguro que después andarían más derechos que una vela, por la cuenta que les tiene. El presidente está amedrentado, le falta atrevimiento y no cumple con el mandato que le debe al pueblo, como sería el ocuparse de propiciar que los santones de los cirios, coticen como todo Cristo, sin duda es su obligación y así mismo nos lo demanda la Unión Europea. No pone los medios apropiados para luchar contra la corrupción y el fraude. ¡Ya estuvo bien! Es hora de dejar de ser un paraíso fiscal para los deportistas de élite y que paguen en la misma proporción que los demás mortales. Hay que buscar la forma de meter en cintura a las niñas bonitas de los ricos, las rentables e insolidarias SICAV. Yo le pediría a ZP que se deje de amagar tanto con la izquierda, mientras nos arrea en todo los morros unos derechazos de aquí te espero. ¡Tengamos la fiesta en paz! ¡Ya estuvo bien ya le vale!

Hoy cuelgo un libro, el título lo dice todo “Los crímenes de las grandes FARMACEÚTICAS”

Los fotos nos descubren al gran continente de Australia

A vueltas con la Memoria Histórica. Por Max.

Por desgracia continua la Memoria Histórica, en parecidas condiciones a como estaba cuando escribí estas cuatro letras hace casi tres años, lo rescato y cuelgo aquí de nuevo, aunque ya sea viejo y gastado.

“A vueltas con la Memoria Histórica” por Max Álvarez.

17.12.06 Archivado en franquismo y genocidio.

La reciente muerte de un conocido genocida exógeno y al mismo tiempo tan semejante y tan cercano al mayor criminal de nuestra historia, viene a descubrirnos –una vez más- que el tiempo no sirve de apropiada losa para amparar nuestros muertos, y nos recuerda las carencias y el cacao merengao que tenemos montado –a cuenta de nuestra racanería y la mala baba de otros- a propósito de la memoria de las victimas de un pasado no tan reciente.

Todavía hoy, se les ponen los pelos de punta a muchos –a otros ni ese modesto privilegio nos queda- al leer las informaciones sobre los horrores acontecidos a raíz del golpe, con miles de desaparecidos, torturados, enriquecimiento de los criminales represores, y las terribles secuelas arrastradas por varias generaciones.

Desde el solar patrio contemplamos -con bastante sorna- como cientos de fariseos se rasgan las vestiduras denunciando la probada brutalidad de ese régimen despótico, y hasta aplauden el simulacro de actuaciones judiciales contra tamaño monstruo, mientras callan como afogados sobre nuestro particular y aflautado monstruito, cuando no lo justifican, defienden y reverencian, al tiempo que trancan presurosos y porfiados la puerta a las tímidas actuaciones sobre nuestra Memoria Histórica.
Estos pperros –tan considerados siempre- cabales hijos de sus padres se muestran muy preocupados en no reabrir las viejas heridas que generosamente produjeron sus ancestros, daños y descalabros que no tuvieron en cuenta sus católicos y apostólicos padres cuando durante cuarenta años se dedicaron al noble deporte, no solo de abrirles la cabeza a los rojos, también en canal -si se terciaba- y por desgracia se terció más de la cuenta.

Ni siquiera aspiramos a un ajuste de cuentas, ni a enfrentarnos a estos nuestros singulares compatriotas, nos conformamos con afearles su conducta pasada, hacerles ver –por las buenas- que sus papis se habían equivocado, que eran presos de un gran error, en el que esperamos que ellos no caigan. Recuperar la dignidad y el buen nombre de nuestros parientes es la modesta aspiración que nos mueve, sin cuchillos ni pistolas, creemos que es de ley y en esas estamos. La verdad es que la inmensa mayoría de las víctimas se fueron antes de lograr una justa reparación, pero aunque tarde, los descendientes de los corderos sacrificados, en aras de la España grande y libre de otros. Nos vemos moralmente obligados a dejar de sentir vergüenza de tan añorados, perdidos y todavía queridos parientes, y para ello necesitamos un leve gesto por su parte, unas mínimas disculpas y que nos concedan recuperar unos tristes despojos, esparcidos por unas olvidadas cunetas, anular unas sentencias a todas luces injustas –seguramente por culpa del diaño- memorias ajadas que llevamos demasiados años escondidas muy adentro y a las que no podemos, ni queremos, permitirnos perder ¡No se quejarán de que no somos de un modesto conforme!

Esos mismos tan partidarios del borrón y cuenta nueva, cuando se trata de los crímenes padecidos por los nuestros, nos piden que colaboremos con generosidad, perdón y olvido, mientras ellos ponen el grito en su cielo, tan solo por oírnos mentar nuestra Memoria Histórica. Se cierran en banda y se refugian en la intransigencia más feroz e innegociable, y no repararán en gastos, con tal que nuestras victimas no consigan algún modesto reconocimiento.
El presente -aunque muchos de ellos no lo quieran creer- se encuentra muy enraizado en un pasado, que la mayoría de nuestros jóvenes desconocen totalmente. Quizá de oídas – y los más informados hasta habrán visto alguna película- les alcance algo de lo acontecido en Chile, Argentina, con encarcelamientos por motivos políticos, donde funcionarios policiales y militares torturaban y asesinaban a opositores, donde cientos de niños eran arrebatados a sus familias –a los padres las más de las veces los tragaba la tierra, o el mar, sin más- donde se anularon todas las libertades y fue moneda corriente el violar los derechos humanos durante largos años.
Pocos recuerdan o saben, que mucho antes de que esas cosas pasaran en Suramérica, aquí en nuestro corral, habían acontecido hechos muchísimo más graves en cantidad y calidad, el diablillo pinocho era un mero aprendiz de nuestro pequeño gran genocida, que antaño hozaba con sus patas curtias los senderos de su cortijo –eso sí bajo palio, hogaño hace algo de provecho, ¡da ortigas!- perfectamente arropado por sus incondicionales, que a su vez eran los padres de los que ahora se oponen a que superemos la amnesia forzada, y recobremos la memoria.

Esperaban los actuales descendientes de los genocidas del ayer, hacernos callar por segunda vez, como antes habían hecho los suyos con nuestros padres, nos concedían –haciéndose los estrechos- un año de aparente remedo de memoria, pasado el cual todo quedaría bien sepultado, pero se equivocaron de medio, harán falta muchos más años para que nos olvidemos, y parece que cada día que pasa crece una marea imparable, se descubren más y más gentes dispuestas a recordar y no olvidar esos crímenes que sin duda no han prescrito, serán biznietos pero quieren conocer, saber, no olvidar. Estoy seguro que va haber muchos más años de Memoria Histórica. Era muy bonito e ideal –pa ellos- convertir la dictadura en un mero hecho histórico sin más vuelta de hoja –sin reclamos-.

Mientras sigan vigentes las condenas de la dictadura, mientras haya enterramientos sin descubrir, mientras siga el valle de los xostrados exaltando la memoria del genocida y colaboradores, mientras textos y planes educativos estén al margen de la verdad, mientras sigan pendientes las indemnizaciones a quienes fueron despojados, mientras los beneficiarios continúen disfrutando su botín de guerra. ¡Desengañaros! No será posible nuestro olvido.