Desde que el uso de razón me llevó a elevar la mirada alrededor y dejar de tener como centro el ombligo, siento un martilleo en la sesera con las siguientes preguntas: ¿Deberían ser los políticos de izquierda antes de todo gente honrada? ¿Se debería exigir a esos políticos un código de buena conducta? ¿Que medidas caben tomar ante el crecimiento del escepticismo popular en relación con la política y los políticos?

No me cabe duda que los políticos tienen la obligación de ser los pilares fundamentales donde se sustente el arte de la buena gobernanza. Aunque los designios de los agentes -sería más apropiado decir sanguijuelas- del dinero, discurren por senderos bien distintos, el primer paso fue inducirnos a sentir una creciente decepción en la creencia del Estado como efectivo centro del control político de la sociedad, para ello habilitaron una serie de caminos diversos, siendo la privatización la que gozó de una prensa más favorable: De la noche a la mañana a un don alguien le interesó hacernos creer que la privatización estimula el crecimiento -y aunque así fuese- elevando a renglón seguido a la categoría de deidad de primer orden al sacrosanto mercado. Y ahí siguen instalados tercos -o testones- cual gocha tevergana, engañándonos como a pobres lelos.

Estamos anclados en el pasado, navegamos políticamente sin brújula, el patas curtias bien se encargó de robárnosla y llevarla en su zurrón a su última morada, y allí la tenemos extraviada en el valle de los xostrados entre una buena mata de floridas ortigas. Parecemos tan despistados como si el santo Mefisto se despertase un día en el Vaticano con que Satanás -de golpe y porrazo- se había acogido a la jubilación anticipada ¡menudo palo! ¡vaya tunda! ¿Contra quien podría dirigir ahora sus furores redentores?

El peso de tantos años de dictadura y pos dictadura dio como resultado un empobrecimiento mayúsculo de las cualidades intelectuales y morales de varias generaciones y las siguientes -dicen que más preparadas- son una incógnita aunque previsible dado el camino por el que transitan -un sendero muy oscuro- y ya que su concienciación política es mínima, dudo que consigan algún logro apreciable cuando les llegue su hora. Me temo que a nuestro pesar, regresamos al siglo XIX -borbón incluso- con la esperanza y el consuelo de que a finales del mismo, se alumbró la generación más importante y fantástica de ciudadanos comprometidos, por una vez esperemos -por el bien de todos- que se repita la historia.

La derecha puede perfectamente prescindir de los partidos políticos, como lo demostró durante la época de patas curtias, pero para la izquierda es vital de necesidad, no puede prescindir de un instrumento político, sea éste un partido, un frente político u otra fórmula. Su carencia no es grave para la derecha -beneficiosa sin duda- pero para la izquierda sí lo es.
Deberíamos tener muy presente que cada vez más la gente rechaza las prácticas partidarias clientelistas, poco transparentes y corruptas, de aquellos que sólo se acercan al pueblo cuando están al caer las elecciones.

Cómo no vamos a estar desencantados los electores cuando la derecha -sin ser corrida a gorrazos- emplea el mismo lenguaje de la izquierda: Palabras como reformas, cambios de estructura, preocupación por la pobreza, transición, forman hoy parte de un discurso habitual; y si por lo menos la izquierda tuviese algo de imaginación y se dedicase a renovar e innovar, pero no, esta gris y acomplejada zurda, sigue tirada a la bartola y si acaso coopera en la confusión del discurso. Resultado, repudio creciente y merecido contra los mensajes que se quedan en meras palabras, que no se traducen en actos de provecho: Resultado, el pasotismo preside la selva.

Lo simpático es que aunque la mayoría nos animásemos de repente a participar en el juego político, veríamos que las decisiones que se adoptan son al margen de los partidos, tal como está montado el chiringuito de estas democracias controladas, cuyos controladores no están sometidos a ningún mecanismo democrático, sobrevuelan instalados en las alturas, encamados en un mullido colchón de billetes.
Por otra parte se han perfeccionado enormemente los mecanismo de fabricación del consenso -van dos pasos por delante- monopolizados por las clases dominantes, que condicionan en un alto grado la forma en que la gente percibe la realidad. Sólo esto explica que sean los partidos más conservadores, que defienden los intereses de una ínfima minoría de la población, los que se hayan llevado el gato al agua logrando transformarse cuantitativamente en partidos de masas y que la base social de apoyo de sus candidatos sean -para mayor escarnio- los sectores sociales más pobres de la periferia de las ciudades y del campo.

Produce un creciente desasosiego dedicar unos minutos a rebuscar en las filas de los partidos esas raras avis que alcancen un mínimo nivel exigible a un político decente. Abundan en todas partes aznares, acebes, zaplanas, rosas diez, chaves, maragales, gentes romas -cuando no son verdaderos trileros- sin pizca de chispa y que no generan ni un rís de confianza.
El capitalismo ha revelado su gran capacidad para reciclarse y para inclinar la nueva revolución tecnológica a su favor. La clase obrera tiene limitado su poder de negociación ante la oportuna siembra del pánico a la desocupación. Oportunos lavados de cerebro con los valores mercantiles del beneficio como faro que todo lo alumbra, es la aspiración del hipócrita y del bribón que tanto abunda.

La gente corriente está harta del sistema político tradicional y quiere cosas nuevas, quiere cambios, quiere nuevas formas de hacer política, quiere una política sana, quiere transparencia y participación, quiere, en síntesis, y sería primordial, recuperar la confianza.
Pese a los años transcurridos, lamentablemente ahí siguen las preguntas sin una clara contestación, por ello os animaría a que tratárais de de ayudarme a encontrar las respuestas. ¡Gracias!

Solo contaba con trece años, los tiempos marchaban revueltos y la escuela había sido suspendida al calor de los acontecimientos, padre llevaba unos días de huelga, las minas estaban cerradas, después de acaloradas jornadas de paro y años de espera, se habían acumulado muchas energías y ansias de cambio y ante la deriva derechista que había tomado el gobierno de la República, las gentes estaban descontentas y muy concienciadas, nada dispuestas a transigir con una eventual -y menos definitiva- vuelta atrás. Acostumbrados a una existencia áspera y últimamente libre, no mostraban su ánimo predispuesto a un retroceso por mínimo que fuese. Después de haber conseguido –hacía varios años- largar por patas al Borbón de turno, la unión y la conciencia de clase, habían ido consolidándose a marchas forzadas. Aquel día por la mañana se había acordado en la reunión vecinal, el tomar por asalto el vecino pueblo de Tameza que contaba con una corporación y un cura demasiado retrógrados y poco de fiar, con las ideas libertarias como guía, todos deberíamos arrimar el hombro a tenor de nuestras fuerzas.

Días previos siguiendo las consignas impartidas por los más organizados, mezclada la impaciencia con intuición, hizo que los mineros pasasen al ataque, convirtiendo la huelga en insurrección generalizada, habían sido neutralizados los guardias civiles y requisadas sus armas en el cuartel de Entrago y distribuidas entre las gentes más dispuestas. Ángel Suárez Suárez trabajador y conocido sindicalista en las Cuencas Mineras, se encontraba en casa de sus padres, por aquellos señaladas fechas que alumbraron la Revolución más idealista de cuantas hubo, recuperándose de un accidente de moto, conocedor del tema y al tanto de la marcha de última hora de la Revolución, tomó el mando de las operaciones en el concejo.

Cuando padre llegó a casa con la embajada que había sido destinado al pico Calduveiro, alegre y risueño me ofrecí a acompañarlo, pese a la oposición de Estrella, como buena madre temerosa de que pudiera pasarle algo al crío mayor que es quien os cuenta.

-Toda la culpa la tienes tu por andar alentando al guaje en esas monsergas –y le advirtió -¡Cuídate mucho de que y pase algo al neñu!
-¿Que y va pasar muyer? ¡Va conmigo! –le respondió padre.

El páramo aparentaba estar aletargado y tranquilo gracias al sol mustio de la seronda, el cielo limpio, sin nubes; el abrevadero un poco por encima de la Texera –donde se situaba el viejo caserón de la escuela- supuso la primer parada, debajo del nogal que daba sombra a la fuente, a la izquierda se divisaba la loma de Bobia que despedía humo, seguramente producido por la quema de rastrojos y hojas secas, en la periódica limpieza otoñal del bosque, talmente semejaba un panchón de los que madre recién sacaba del forno dos veces al mes, tarea que solía propiciar enconados enfrentamientos ya que padre con el cuento de que había sido panadero en La Habana y le gustaba el pan tierno, mientras que madre lo prefería bien cocido, esta discrepancia de pareceres daba lugar al conflicto quincenal. Ufano a lomos del burro grandote de casa, marchaba como si se tratara de acudir a la fiesta de Santana –que se celebraba a finales del mes de Agosto- entre matas de artos resecos –ya sin moras- y restos de erizos de avellanas, pasamos la revuelta del prado de las Cuandias donde padre se entretuvo a recoger un hacha más ligera que las de la mina, que guardaba en la cuadra pa podar en esta época, los fresnos allí abundantes y alimentar con sus sabrosas hojas el ganado en el otoño. Esta pradería debajo de la peña siempre fue mi lugar preferido, aparte de regalarnos el fruto de varias cerezales -una de ellas negrera- que en la estación de la yerba tanto me endulzaba el paladar, contaba con varios pascones (especie de cercados) con muros de piedra en los que solía jugar –cuando era más pequeño- con mis hermanos Ramón y Pedro. Pasamos el canto de Aspara dejando a la espalda una buena perspectiva de todo el valle de Teverga, continuamos subiendo ahora por una trocha más descansada, paralelos a la peña Gradura y con el camino sin piedras a partir del canto hasta llegar a la ermita de Santana, atrás quedaba un reguero de polvo como si arrastrásemos una hueca cola de zorro. Éramos la avanzadilla ya que la misión encomendada consistía en situarnos en el alto de Calduveiro –subida que nos llevaría cerca de una hora- también nos acompañaban los más madrugadores con sus pertrechos guerreros de escopetas y cananas bien repletas de cartuchos y desde la elevada atalaya, observar la llegada por el collado de los milicianos al pueblo, que estaba a la falda del pico y comenzar la fiesta, distraer la atención de los lugareños y también atemorizarles con un despliegue de fuegos de artificio, especie de bombazos, desde el alto risco.

Las lagartijas y los escolancios (serpientes no venenosas) asomaban prudentes sus cabezas entre las piedras de los muros del camino, los grillos y las cigarras interrumpían su hondo zumbido al paso de la desarrapada tropa, desde arriba la Mucheirina asistía silenciosa al paso de la recua revolucionaria, cargada de pistolas, escopetas y mosquetones, alegres y decididos por debajo del vuelo de su falda.

Montado en una mula iba Avelino –mi padre- pequeño, fibroso, chato y mal encarado, cuarentaitantos y minero picador, antiguo emigrante en Cuba por cerca de veinte años. En las alforjas junto con los bocadillos y la caramañola (cantimplora), llevábamos dos cajas con cartuchos de dinamita. Ricardo otro vecino y también experto minero había acomodado los fulminantes en la otra caballería, los cascos producían un sonido metálico al pisar los caminos empedrados y no diré que veía refulgir las chispas que sin duda se producían al contacto de las herraduras, por que es mentira, pero queda apuntada la realidad diurna.

Después de transcantiar, en la campera que rodea la Ermita de Santa Ana se nos ofrecía la alta planicie-valle de Marabio con el pico Calduveiro al fondo -lugar de nuestro destino- destacaba su blanca cresta quemada y esculpida por la erosión, a la derecha se recortaban las formas obtusas que dan comienzo con la peña Sala y terminan en el pico del Oubiu. A los lados del camino acompañados por el son de sus cencerros turbando el silencio de fondo del monte, pastaban lucidas vacas pardas y ratinas y algún que otra de la pequeña raza casina, poco después alcanzamos – o más bien se dejó alcanzar- una vecina del pueblo de Hedrada que cabalga montando un diminuto jumento, se situaba sobre la albarda con las dos piernas para un lado, como solían hacer las hembras en aquellos tiempos, quedó extrañada de tanta xente junta, la acompañaba un sudoroso perro ladrador con malas pulgas, que no encontró grata tanta compañía. A la izquierda en la llanada del Michadorio se divisaba la preciosa estampa de recuas de yeguas y caballos entre corros de piedra –refugio para los animales de cría- un poco más adelante se sitúan los pozos Seco y el del Agua, sumidero este último de las aguas del alto valle y del mas antiguo lago glacial, a los que ya cita Jovellanos cuando recorría el cercano camín de la Mesa. Se comentó que la noche pasada los lobos habían hecho de las suyas, dando muerte a dos potrillos de Antón de Murias y llagado a uno de Quinto el de Gradura.

Al pasar por la fuente de Piedrachonga eché pie a tierra y llené la caramañola con agua fresca, tumbados en la cercana campera se encontraban varios vaqueiros, con las faenas de la mañana cumplidas, alentando entre chanzas y socarrones comentarios, las desregladas y escopeteras huestes de la revolución, que se aprestaban a escribir un brillante capítulo de la historia de la República Socialista Asturiana proclamada pocas horas antes.

En Brañamayor dentro de la cabaña dejamos el hacha, recordar aquí los juegos de no hacía tantos años, en este mismo lugar, cuando descansaba de esmarayar (esparcir) la yerba, como me entretenía en dibujar con un palo en el arenoso suelo, límites de prados que eran ocupados por la colección de vacas y toros fabricados con la navaja con pequeñas ramas de fresno que siempre llevaba en los bolsillos, jugaba a ganadero y hasta simulaba la siega en la blanca y fina arena, empleada para fregar las chapas de las cocinas de carbón y blanquear las mesas de madera, mucho mejor y más ecológica que la lejía actual.

Entre árgumas (brezo) y continuando sobre el camino arenoso arribamos a la Casampablo, pasamos Gasparín y tomamos el camino llamorgoso, entre bardales de espinos hasta llegar a la braña de Cubielles, desde allí fuimos ganando altura por los restos de la serpenteante calzada romana –antiquísimo Camín Real de la Mesa- atravesamos tupidas matas, abandonadas estas, nos encontramos sin camino definido, cada vez con mas roquedos, cuando empinábamos los últimos tramos de la leve cuesta, ya que no pretendíamos el llegar a la cumbre, vimos aparecer a la altura de la Ermita, entrada del puerto de Marabio (mar habido, que en la realidad fue un lago) el grueso de la tropa iba engrosando sus filas según se añadían los vaqueiros que optaban por acompañar la excursión de aventura y conquista en el vecino concejo.

Elegido el lugar apropiado como campamento base de operaciones, buena atalaya del camino que bajaba al pueblo, dejamos los enseres en el suelo y la dinamita y los fulminantes los acomodaron encima de una piedra rectangular que hacía de mesa, mientras ellos procedían a dividir en dos los cartuchos de dinamita –para así tener el doble de disparos o bombas artesanales- yo fui encargado de desplazar las caballerías quitarles las albardas y atarlas con una cuerda larga para que pudiesen pacer, al lado de una pequeña y rala mata de carrascos. A renglón seguido mientras permanecíamos a la espera, dimos buena cuenta de unos bocadillos de jamón y chorizo regados con vino castellano de la bota, que nos supieron a gloria, después del último tramo de arduo camino que tuvimos que hacer a pata, ya que el terreno no era apropiado para ir a lomos de las bestias, mientras tanto seguíamos con la vista, como se desplazaba la irregular y poco aguerrida tropa.

Encender la mecha, el brazo atrás afianzar las piernas e impulsar el cartucho con todas tus fuerzas hasta despeñarlo por el acantilado que se abría a los pies, como humanas catapultas, era el método empleado para el artesanal bombardeo. Después de observar un rato la maniobra de los mayores, le pedí a padre que me dejase a mí también, accediendo este con la condición que no se lo contase a madre, así fue que me preparó cuatro medios cartuchos, les colocó el fulminante y la mecha, les fue prendió fuego y procedí a aventarlos como si fuese una piedra. En el aire bufaban y chisporreteaban mientras se consumía la mecha, poco después sentíamos al caer el estruendo y el eco retumbar en la hondonada, fue mi bautismo de fuego artillero, más adelante me libraría de la mili por estar trabajando de picador en la mina, privilegio que concedía patas curtias a quienes se deslomaban entre el negro carbón, para mayor gloria de la España del aguilucho.

Representó aquella comprometida y arriesgada toma de decisión –a la postre fieramente reprimida con cerca de 3.000 muertos- un vendaval de locura, de salida de los demonios interiores, en que borrachos de ilusiones unas gentes humildes y trabajadoras llamaron al arrebato, y pusieron en jaque todo un cambio de papeles, una vuelta de la tortilla, un toque de atención a los caciques, a la iglesia, al gobierno. Una pena que el resto de españoles se mostraran tan cobardes y no hubieran secundado lo que pudo ser y no fue, aquel mes de Octubre de 1934.

La iglesia siguió y sigue como capitana del barco, cabalgando a lomos de un cada vez más lozano y reluciente Concordato, comandados por el talibán gallego Rouco y llevando como segundo al astur Camino, con similares poderes a los despóticos de la Edad Media -si exceptuamos la Inquisición- acarreando detrás una clerigalla consentida y caprichosa como en sus mejores tiempos, mientras que se entregan en cuerpo y alma a una beata y deformadora educación de los jóvenes, tendente a embotar sus tiernas entendederas con supersticiones varias, manteniendo el fetiche y espantajo crucificado en la pared de las escuelas, eso sí, todo con el cómplice consentimiento de quienes nos gobiernan, a la postre culpables de sustentar y mantener esta teocrática-democracia tutelada por Cristo y sus representantes en la tierra, esos ensotanados chamanes, que cortan y rajan la carnaza a esta sociedad que sin ser oficialmente católica, lleva todo el camino de serlo por sécular seculorum.

El sistema judicial es un sistema podrido que dejó intacto el aparato de la dictadura, un fiel heredero y continuador del fascista que le precedió, que contaba con el mérito de haber sido el instrumento necesario para llevar a cabo el exterminio planificado por el patas curtias y su corte criminal, de los sectores más avanzados de las clases trabajadoras, habiendo dejado un paisaje de miseria judicial, ni un soplo de aire nuevo llegó a sus prietas covachas, ni uno solo de los responsables del criminal régimen del pasado, fue condenado por sus tribunales, contando con hechos tan destacados como los que en su día protagonizara el famoso Tribunal de Orden Público, y para no ser menos que sus antecesores, se sacaron de la manga la antidemocrática Ley de Partidos, para seguir jodiendo la marrana de la precaria convivencia.

Los ladrones -hijos del antiguo régimen- después de haber metido en lejía su camisa azul, continúan campando a sus anchas y fomentando su aberrante ética, proyectando su prieta sombra sobre todos los asuntos relacionados con el dinero, cargados de triquiñuelas que usan para eludir responsabilidades personales y colectivas por los latrocinios cometidos sin pagar ningún peaje y tendentes a conservar lucidos y frondosos sus añejos privilegios. Bien es verdad que contaron y cuentan, con la genuflexión de un socialismo infiltrado por la CIA desde el principio, por medio de la facción alemana que realizó su trabajo a conciencia, sin que diese el cante demasiado.