Crónica no tan rosa. Por Max.

Con un año de retraso por culpa de las dichosas fotos, hoy por fin lo cuelgo.

No todos los veranos se te casa un hijo, así que hoy aprovecho para tratar de llevar a cabo una especie de crónica social, del antes durante y después, y de paso colgar algunas fotos del feliz evento.

Gemma y Rubén llevaban varios años de plena convivencia y decidieron oficializar la unión en el marco del Ayuntamiento, ante una piña de testigos, terminando con el consabido maduque en un restaurante cercano.

Tiene su gracia el tema de las invitaciones, los contrayentes se encargan de invitar ¡valiente clase de invitación! cuando la realidad es que el cubierto lo suele pagar el invitado ¡y con creces! Aparte de la cínica convidada, pienso que lo más gratificante es la convivencia por unas horas con familiares y amigos y el recuerdo que perdura en el tiempo.

Mi señora como buena jubilada, lleva unos días de un trajín agotador, un servidor como todavía trabaja algo, está un poco al margen, como será la cosa que la satisfecha mamá piensa que hay que estar muy grillado para casarse en estos tiempos, y les ruega encarecidamente -a las dos hijas que van después- que ¡por favor que no se les ocurra casarse nunca!

En la víspera, los amigos de los contrayentes –queda dicho que son la caraba- se entretuvieron en empapelar los portales de las viviendas de los novios, con pasquines y pancartas dedicadas a Furaco y su consorte, con el coche fantástico de por medio.

Es día de autos, así que hoy no trabajo, ni habrá comida reglada, las operaciones de acicalado femenino tienen ocupado el tiempo de las cocineras, tendré que contentarme con unos canapeses salados, con la esperanza de desquitarme en la cena con el bugre, el mero y el solomillo. Música de Luís Cobos ameniza la espera delante del ordenador mientras pulso las teclas para pergeñar la parte del antes, dispuesto a emprender en breve, el rodaje del video casero, siendo el comienzo la operación de peinado del moño de la novia.

La noche pasada dormí de un tirón es buena señal, en cambio los huevos a santa Clara parece que no van a surtir el efecto deseado, ya que el día está gris y orbaya sin cesar, esperemos que al menos se abra un claro a la hora del enlace. Lavoteo tempranero de las legañas, hay que madrugar. Bajo al garaje y por una vez te puedes arrimar a las puertas del auto, no untan, ayer tarde lo recogí de un limpiado a fondo y está como un jaspe de reluciente, es hora de colgarle los adornos, es el coche que llevará al novio, la madre y el padre ¡si le dejan! y no tiene que desplazarse en autobús. De chofereso oficia el primo Jorge, con pocos años y amigo de hacer el Fitipaldi.

Llegamos en hora, el sonido de la gaita enardece los ánimos en la plaza del Consistorio, mucho ruido, nueces y castañas las justas. Da prestancia la figura lánguida del gaitero con montera picona y sus lucidas acompañantes, no diré que llevan levitas raídas, sino que visten sugestivos trajes asturianos, tiene el músico unos dedos flacos, sobre el grupo folclorista –que no quiere robar protagonismo a los novios- les descarga una gran reprimenda el engolado y estirado fotógrafo, por no haber salido a recibir los contrayentes. Las tristes notas se ahogaban entre el estrépito del ensayo, en un escenario situado al otro lado de la plaza, que daba la murga a la misma hora y que después azotaba de vez en cuando los vidrios de las ventanas largas y estrechas, perturbando la ceremonia, con su dale que le darás.

Casa del pueblo, que por cierto tiene las paredes adornadas con muchos cuadros, destacando el del patricio Jovellanos, desgastadas y viejas piedras que hacían estornudar por su frescura, tomaba aires de recinto grave y suntuoso, vestíbulo de jaspes de colores del país, con amplia escalinata central bifurcada en dos laterales.

Por la mañana me había imaginado a la novia levantando las enaguas y saltando los charcos de los húmedos pasadizos y la plaza ¡mierda de día! Y que en la acera delante de la puerta del restaurante la Galana, se apiñaban los mirones con los paraguas abiertos, como jilgueros en el alambre prestos a la partida. ¿Qué clima más endemoniado? ¡Siempre lloviendo! Por suerte a la hora prevista, el tiempo dio una tregua, que fue muy de agradecer.

Paisaje hermoso y húmedo, delicias naturales, el Ayuntamiento en un extremo de la playa, ubicado a menos de treinta metros de las termas romanas, al final del arco arenero el restaurante, un par de kilómetros de nada, arriba en el barrio de la Providencia verdura y en el de Cimadevilla como una maceta de flores rodeando al water de King Kon (Elogio del horizonte), la plaza repleta de gente joven con trajes nuevos y repeinados, se palpaba mucha vida, animación, alegría…

Ya en el restaurante, sí hubo corte de jamón de entremés, al novio –como buen comilón- le encanta la cocina española, y habiendo pasado una larga temporada en la Pérfida Albión, no se le ocurre burlarse del puchero y los guisotes, que comía acá; aunque fuese allá, siempre que se terciaba, trataba de degustar la sopa grasienta con pedacitos de jamón, la fabada le encandila y no digamos las berzas que preparaba su abuela materna, que tiene en un pedestal, tanto la una como a las otras.

Los convidados se apiñaban en las mesas redondas como buscando calor unos en otros. No todos los comensales tienen las mismas pulgas, según corría el morapio se tornaban las caras más coloradotas, pero no hubo que lamentar ni desafíos, bofetadas o insultos atroces, nada comparable a las fiestas antiguas, en que no alcanzaban fama si no había unos buenos palos de por medio. Las bromas van y vienen y se devuelven con creces entre las mesas. Se notaba que los jóvenes, desperdigados por el mundo durante todo el invierno, ahora que se juntan, aunque fuesen taciturnos, retraídos y nada despiertos, eran precisamente los que en la boda sacaban más los pies del plato y tenían ocurrencias más peregrinas y hacían las mayores atrocidades, palabra técnica, que significaba divertirse, seguir la jarana.

Nadie se había presentado cual jinete en un burro garañón dentro del comedor ¿y qué más? Por supuesto Gemma estuvo a punto de gastar las suelas de los zapatos de tanto bailar, y hasta el novio tuvo un final muy animado de baile desenfrenado con la corbata por montera. Me comentaba un compañero de trabajo de Rubén, que había venido desde Valencia y no conocía nuestra región, si terminaban las fiestas siempre de una forma tan animada, que ya conocía la canción de “Asturias si yo pudiera cantarte…” aunque le había encantado la entrañable “Gijón del alma…” que sirvió de colofón al baile sobre las cinco de la madrugada. Fue el final lo más animado, con las luces rompiendo los cuerpos, disfrazando las pieles, destruyendo la simetría de las sudorosas faces en el baile del pañuelo, se veían las caras contentas intentando hablar en lucha contra la música, copas en la mano, cada uno inmerso en su particular nube de alcohol, apresurados abrazos y besos de los danzantes No se habló de política, ni se puso en tela de juicio la fama de bellas y no muy timoratas, que gozaban las muchachas de Gijón, ni gestos de vinagre en las chicas y mucho menos que eran feas, pero honradas a fuerza de salvajes, que alguien pudiera tomar como todo un cumplido. Ni hubo idilios consumados al raso que yo sepa… y si los hubo mejor para ellos. Hacía buena temperatura aunque hubo momentos en que llegamos a temer que fuese obligada llevar ropa de invierno.

Expectación general; cesa el sonido de tenedores; los camareros se detienen a oír lo que va a soltar… toma aire y grita ¡Vivan los novios! ¡Vivan! le responden. Aunque no se pidió esmoquin, tampoco nadie vino en chancletas, ni nadie hizo calceta con gesto avinagrado en las mesas.

Ahora que ya estáis al tanto, os voy a presentar los novios:
Es Gemma mies de trigo rubio, eterna sonrisa, pequeñina y galana, cariñosa y detallista como ninguna, vestido blanco del que poco se puede decir aparte que le quedaba ceñido como un guante, recogido en el peinado, tacones altos para compensar la desventaja de tamaño con Furaco. A Rubén nadie le discute que es alto y fornido, podría decir que de hoja perenne sino no fuese por la más que incipiente calvicie, de tez blanca -en Inglaterra da poco el sol- mano grande pero delicada, con dedos largos más propios para manejar el ratón del ordenador -que la azada como hicieron sus abuelos- con uñas de color de rosa. Sobre el vientre, un chaleco de la más rica tela, con cazadora y pantalón de alpaca de seda gris completaban el traje de tan arrogante buen mozo, cuya pierna había de atraer sin duda, las miradas de las mujeres –por lo menos eso piensa el padre de la criatura-

Es tarde, las tantas de la madrugada, y más para uno que está acostumbrado a ir al catre a las diez –aunque después me pase leyendo varias horas- el día fue pesado e intenso ¿Qué será que toma uno tanto cariño a todas estas personas que conoce de tan poco tiempo –otras de mucho- y que al despedirse de cada cual, parece que se le deja llevar un pedazo del alma? El final del baile con los jóvenes más recalcitrantes, fue el desmadre cantado, para muestra los acordes y el trozo postrero de “Gijón del alma…” que intentaré se pueda ver y escuchar en Facebook. (Como así fue).

Yo también participé en la Revolución del 34. Por Max.

Por espacio de quince días un vendaval de ilusión azotó con fuerza las verdes tierras astures, añejos apetitos y sueños habían comenzado a desarrollarse, renacían y se multiplicaban como fantasmas, tratando de afirmarse por medio de tambaleantes y torpes pasos, a cara descubierta, al grito de: “…socialización de la riqueza, abolición de la autoridad y el capitalismo…” intentando por todos los medios hacer pasar el carro por delante de los bueyes (La misma cantinela que quedó pendiente desde entonces y que bien podríamos entonar en la actualidad, bastantes años después)

Solo contaba con trece años, los tiempos marchaban revueltos y la escuela había sido suspendida al calor de los acontecimientos, padre llevaba unos días de huelga, las minas estaban cerradas, después de acaloradas jornadas de paro y años de espera, se habían acumulado muchas energías y ansias de cambio y ante la deriva derechista que había tomado el gobierno de la República, las gentes estaban descontentas y muy concienciadas, nada dispuestas a transigir con una eventual -y menos definitiva- vuelta atrás. Acostumbrados a una existencia áspera y últimamente libre, no mostraban su ánimo predispuesto a un retroceso por mínimo que fuese. Después de haber conseguido –hacía varios años- largar por patas al Borbón de turno, la unión y la conciencia de clase, habían ido consolidándose a marchas forzadas. Aquel día por la mañana se había acordado en la reunión vecinal, el tomar por asalto el vecino pueblo de Tameza que contaba con una corporación y un cura demasiado retrógrados y poco de fiar, con las ideas libertarias como guía, todos deberíamos arrimar el hombro a tenor de nuestras fuerzas.

Días previos siguiendo las consignas impartidas por los más organizados, mezclada la impaciencia con intuición, hizo que los mineros pasasen al ataque, convirtiendo la huelga en insurrección generalizada, habían sido neutralizados los guardias civiles y requisadas sus armas en el cuartel de Entrago y distribuidas entre las gentes más dispuestas. Ángel Suárez Suárez trabajador y conocido sindicalista en las Cuencas Mineras, se encontraba en casa de sus padres, por aquellos señaladas fechas que alumbraron la Revolución más idealista de cuantas hubo, recuperándose de un accidente de moto, conocedor del tema y al tanto de la marcha de última hora de la Revolución, tomó el mando de las operaciones en el concejo.

Cuando padre llegó a casa con la embajada que había sido destinado al pico Calduveiro, alegre y risueño me ofrecí a acompañarlo, pese a la oposición de Estrella, como buena madre temerosa de que pudiera pasarle algo al crío mayor que es quien os cuenta.

-Toda la culpa la tienes tu por andar alentando al guaje en esas monsergas –y le advirtió -¡Cuídate mucho de que y pase algo al neñu!
-¿Que y va pasar muyer? ¡Va conmigo! –le respondió padre.

El páramo aparentaba estar aletargado y tranquilo gracias al sol mustio de la seronda, el cielo limpio, sin nubes; el abrevadero un poco por encima de la Texera –donde se situaba el viejo caserón de la escuela- supuso la primer parada, debajo del nogal que daba sombra a la fuente, a la izquierda se divisaba la loma de Bobia que despedía humo, seguramente producido por la quema de rastrojos y hojas secas, en la periódica limpieza otoñal del bosque, talmente semejaba un panchón de los que madre recién sacaba del forno dos veces al mes, tarea que solía propiciar enconados enfrentamientos ya que padre con el cuento de que había sido panadero en La Habana y le gustaba el pan tierno, mientras que madre lo prefería bien cocido, esta discrepancia de pareceres daba lugar al conflicto quincenal. Ufano a lomos del burro grandote de casa, marchaba como si se tratara de acudir a la fiesta de Santana –que se celebraba a finales del mes de Agosto- entre matas de artos resecos –ya sin moras- y restos de erizos de avellanas, pasamos la revuelta del prado de las Cuandias donde padre se entretuvo a recoger un hacha más ligera que las de la mina, que guardaba en la cuadra pa podar en esta época, los fresnos allí abundantes y alimentar con sus sabrosas hojas el ganado en el otoño. Esta pradería debajo de la peña siempre fue mi lugar preferido, aparte de regalarnos el fruto de varias cerezales -una de ellas negrera- que en la estación de la yerba tanto me endulzaba el paladar, contaba con varios pascones (especie de cercados) con muros de piedra en los que solía jugar –cuando era más pequeño- con mis hermanos Ramón y Pedro. Pasamos el canto de Aspara dejando a la espalda una buena perspectiva de todo el valle de Teverga, continuamos subiendo ahora por una trocha más descansada, paralelos a la peña Gradura y con el camino sin piedras a partir del canto hasta llegar a la ermita de Santana, atrás quedaba un reguero de polvo como si arrastrásemos una hueca cola de zorro. Éramos la avanzadilla ya que la misión encomendada consistía en situarnos en el alto de Calduveiro –subida que nos llevaría cerca de una hora- también nos acompañaban los más madrugadores con sus pertrechos guerreros de escopetas y cananas bien repletas de cartuchos y desde la elevada atalaya, observar la llegada por el collado de los milicianos al pueblo, que estaba a la falda del pico y comenzar la fiesta, distraer la atención de los lugareños y también atemorizarles con un despliegue de fuegos de artificio, especie de bombazos, desde el alto risco.

Las lagartijas y los escolancios (serpientes no venenosas) asomaban prudentes sus cabezas entre las piedras de los muros del camino, los grillos y las cigarras interrumpían su hondo zumbido al paso de la desarrapada tropa, desde arriba la Mucheirina asistía silenciosa al paso de la recua revolucionaria, cargada de pistolas, escopetas y mosquetones, alegres y decididos por debajo del vuelo de su falda.

Montado en una mula iba Avelino –mi padre- pequeño, fibroso, chato y mal encarado, cuarentaitantos y minero picador, antiguo emigrante en Cuba por cerca de veinte años. En las alforjas junto con los bocadillos y la caramañola (cantimplora), llevábamos dos cajas con cartuchos de dinamita. Ricardo otro vecino y también experto minero había acomodado los fulminantes en la otra caballería, los cascos producían un sonido metálico al pisar los caminos empedrados y no diré que veía refulgir las chispas que sin duda se producían al contacto de las herraduras, por que es mentira, pero queda apuntada la realidad diurna.

Después de transcantiar, en la campera que rodea la Ermita de Santa Ana se nos ofrecía la alta planicie-valle de Marabio con el pico Calduveiro al fondo -lugar de nuestro destino- destacaba su blanca cresta quemada y esculpida por la erosión, a la derecha se recortaban las formas obtusas que dan comienzo con la peña Sala y terminan en el pico del Oubiu. A los lados del camino acompañados por el son de sus cencerros turbando el silencio de fondo del monte, pastaban lucidas vacas pardas y ratinas y algún que otra de la pequeña raza casina, poco después alcanzamos – o más bien se dejó alcanzar- una vecina del pueblo de Hedrada que cabalga montando un diminuto jumento, se situaba sobre la albarda con las dos piernas para un lado, como solían hacer las hembras en aquellos tiempos, quedó extrañada de tanta xente junta, la acompañaba un sudoroso perro ladrador con malas pulgas, que no encontró grata tanta compañía. A la izquierda en la llanada del Michadorio se divisaba la preciosa estampa de recuas de yeguas y caballos entre corros de piedra –refugio para los animales de cría- un poco más adelante se sitúan los pozos Seco y el del Agua, sumidero este último de las aguas del alto valle y del mas antiguo lago glacial, a los que ya cita Jovellanos cuando recorría el cercano camín de la Mesa. Se comentó que la noche pasada los lobos habían hecho de las suyas, dando muerte a dos potrillos de Antón de Murias y llagado a uno de Quinto el de Gradura.

Al pasar por la fuente de Piedrachonga eché pie a tierra y llené la caramañola con agua fresca, tumbados en la cercana campera se encontraban varios vaqueiros, con las faenas de la mañana cumplidas, alentando entre chanzas y socarrones comentarios, las desregladas y escopeteras huestes de la revolución, que se aprestaban a escribir un brillante capítulo de la historia de la República Socialista Asturiana proclamada pocas horas antes.

En Brañamayor dentro de la cabaña dejamos el hacha, recordar aquí los juegos de no hacía tantos años, en este mismo lugar, cuando descansaba de esmarayar (esparcir) la yerba, como me entretenía en dibujar con un palo en el arenoso suelo, límites de prados que eran ocupados por la colección de vacas y toros fabricados con la navaja con pequeñas ramas de fresno que siempre llevaba en los bolsillos, jugaba a ganadero y hasta simulaba la siega en la blanca y fina arena, empleada para fregar las chapas de las cocinas de carbón y blanquear las mesas de madera, mucho mejor y más ecológica que la lejía actual.

Entre árgumas (brezo) y continuando sobre el camino arenoso arribamos a la Casampablo, pasamos Gasparín y tomamos el camino llamorgoso, entre bardales de espinos hasta llegar a la braña de Cubielles, desde allí fuimos ganando altura por los restos de la serpenteante calzada romana –antiquísimo Camín Real de la Mesa- atravesamos tupidas matas, abandonadas estas, nos encontramos sin camino definido, cada vez con mas roquedos, cuando empinábamos los últimos tramos de la leve cuesta, ya que no pretendíamos el llegar a la cumbre, vimos aparecer a la altura de la Ermita, entrada del puerto de Marabio (mar habido, que en la realidad fue un lago) el grueso de la tropa iba engrosando sus filas según se añadían los vaqueiros que optaban por acompañar la excursión de aventura y conquista en el vecino concejo.

Elegido el lugar apropiado como campamento base de operaciones, buena atalaya del camino que bajaba al pueblo, dejamos los enseres en el suelo y la dinamita y los fulminantes los acomodaron encima de una piedra rectangular que hacía de mesa, mientras ellos procedían a dividir en dos los cartuchos de dinamita –para así tener el doble de disparos o bombas artesanales- yo fui encargado de desplazar las caballerías quitarles las albardas y atarlas con una cuerda larga para que pudiesen pacer, al lado de una pequeña y rala mata de carrascos. A renglón seguido mientras permanecíamos a la espera, dimos buena cuenta de unos bocadillos de jamón y chorizo regados con vino castellano de la bota, que nos supieron a gloria, después del último tramo de arduo camino que tuvimos que hacer a pata, ya que el terreno no era apropiado para ir a lomos de las bestias, mientras tanto seguíamos con la vista, como se desplazaba la irregular y poco aguerrida tropa.

Encender la mecha, el brazo atrás afianzar las piernas e impulsar el cartucho con todas tus fuerzas hasta despeñarlo por el acantilado que se abría a los pies, como humanas catapultas, era el método empleado para el artesanal bombardeo. Después de observar un rato la maniobra de los mayores, le pedí a padre que me dejase a mí también, accediendo este con la condición que no se lo contase a madre, así fue que me preparó cuatro medios cartuchos, les colocó el fulminante y la mecha, les fue prendió fuego y procedí a aventarlos como si fuese una piedra. En el aire bufaban y chisporreteaban mientras se consumía la mecha, poco después sentíamos al caer el estruendo y el eco retumbar en la hondonada, fue mi bautismo de fuego artillero, más adelante me libraría de la mili por estar trabajando de picador en la mina, privilegio que concedía patas curtias a quienes se deslomaban entre el negro carbón, para mayor gloria de la España del aguilucho.

Representó aquella comprometida y arriesgada toma de decisión –a la postre fieramente reprimida con cerca de 3.000 muertos- un vendaval de locura, de salida de los demonios interiores, en que borrachos de ilusiones unas gentes humildes y trabajadoras llamaron al arrebato, y pusieron en jaque todo un cambio de papeles, una vuelta de la tortilla, un toque de atención a los caciques, a la iglesia, al gobierno. Una pena que el resto de españoles se mostraran tan cobardes y no hubieran secundado lo que pudo ser y no fue, aquel mes de Octubre de 1934.

Dedicado a mi anciano padre Avelino, que hace una semana me comentó el suceso y a los compañeros de escuela que aparecen en una de las asemeyas.

Escolinos en prado Teverga

El abuelo Avelino

Avelino hijo y Georgina

Minín en la escuela de Prado.

Angel Suarez Suarez

Plano de Teverga

Calduveiro

La Mucheirina

Prado desde el monte.

La cruz metálica de Santana

Camín de Cubielles

Ermita

Brañamayor

Vista desde Cubielles, valle de Marabio

Flor de cerezo

Fabada

Yeguas junto a la cruz

Santa Ana

Yeguas frente a Caldoveiro

Oso pardo

Lobo con cara de pocos amigos

Colegiata

Santana

El sol derritiendo la helada en Marabio.

De pésames y funerales. Por Max.

De unos años a esta parte los funerales y pésames suelen tomar una deriva, digamos que un tanto pintoresca, sobre todo si acontecen en cualquier pueblo de los alrededores, y con doble motivo si coinciden con el fin de la semana y por la mañana. Después de los abrazos, besos y achuchones de rigor, el asunto termina con la organización sobre la marcha de una comida en compañía de algunos parientes a los que hace unos días que no te encuentras, siempre con el sano propósito de charlar y celebrar el poder seguir contándolo. Asumimos resignados que cada vez nos resta menos tiempo y el día menos pensado, puede ser cualquiera de nosotros, el que falte a la cita del gratificante manduque. Las circunstancias dictan, hay que aprovechar para darle gusto a la sin hueso y al acomodaticio buche que cada vez se conforma con menos.

Habíamos ido a parar aquel domingo con la disculpa antes apuntada, al tanatorio de la villa, en esta ocasión se trataba de un tío pegado de la costilla, un anciano demasiado digno -de alrededor de noventa años- que no queriendo ser una carga para sus parientes en este mísero mundo, decidió sin pedir permiso al santón del Vaticano, adelantar la excursión al más allá, colgándose de la panera, cual ristra de maíz.

Le siguió una buena comida, pescado de la zona sabroso y cocinado con el cariño y las primorosas manos de la abuela, el dueño del restaurante es amigo de uno de mis cuñados, y por su mediación nos fue improvisado un rincón pese a estar el comedor abarrotado por celebrarse la fiesta del Socorro, degustamos, reímos y discutimos de la creciente crisis, salieron a relucir chismes del gobierno y del charco infecto de la derechona, que tiene montado en la capital del reino, en el que destaca la destartalada nave pilotada por la perrita Marilín, hubo unanimidad en alentar la esperanza, que sean tragados por los tiburones y paguen así el Tamayazo, aunque visto lo que lleva sucediendo con el Fabra puede que hasta salgan reforzados. Al final como siempre era obligado recoger las bolsitas de azúcar que sobran del café, invitación a chupitos de los que un servidor como responsable manejador de la reata de caballos, se tuvo que conformar con poco más que mojar los labios, pese a que estaba dulce de veras, no obstante algo se deslizó por el gurguelo abajo. Unas mesas más allá un ex guardia civil local, celebraba sus 102 años, en verdad son duros de pelar estos chusqueros del tricornio, que sirvieron con ferviente devoción -durante cuarenta años- al quícaro sanguinario.

Recorriendo las callejuelas de Luanco y llegando a una casona solariega -al lado de la iglesia parroquial- de la conocida y originaria familia de la villa “los Pola” me viene a la memoria un cura de la época del instituto -Félix Pola Granda- se trataba de un cuervo muy singular, con su tosco careto tallado a hacha, no hacía falta tener demasiada imaginación para adjudicarle -en tiempos de la guerra incivil- el pistolón al cinto. Era enemigo acérrimo de las mujeres –todo apunta a que detrás de sus sempiternas gafas negras, ocultaba cierta debilidad por los maromos- Cuando algún alumno tenía problemas en clase y eran llamados a capítulo sus progenitores –también era jefe de estudios- recalcaba al presunto la obligación de abstenerse de acudir a la cita la madre, según su expresión: “eran gentes menores de edad y gobierno, a las que no se dignaba recibir” y no creo que fuese por miedo a ser tentado por las pérfidas Evas. Recuerdo como dio muestras de su mala entraña, en una de las pocas ocasiones en que la nieve hizo acto de presencia en el antiguo Instituto Jovellanos y como zanjó la espontánea guerra -con bolas de nieve- que se había desatado entre los alumnos del patio central contra los de los corredores del primer piso, y como alineó a las falanges contendientes y con sus blancas manos tuvo la paciencia de ir introduciendo por el pescuezo debajo de la camiseta, una pequeña bola de nieve helada que se encargaba de hacer deslizar por la espalda aplastándola si acaso para mayor disfrute del frío purificador, bien es verdad que aquella ardiente juventud le duraba segundos el derretir cualquier bola de nieve, a renglón seguido todos a rezar y encomendarse a dios en sus clases, y el domingo por la tarde castigados con la obligación de acudir al Instituto, en horario que nos privaba de poder acudir al cine en sus sesiones de la tarde.

Continuo con otro libro de Juan Carlos Onetti “El Astillero”

Unas fotos de Luanco

Casona de los Pola

Sigue una buena colección de fotos que me remiten unos amigos

Arte fotográfico

Paseo en Teverga, de la Focella a las Navariegas. Por Max.

Produce cierta alegría el regresar al solar donde yacen los restos de los abuelos, sientes que allí reposan los huesos de unos seres que fueron y siguen siendo tan queridos y te liga más si cabe a ellos. Acrecienta la íntima satisfacción de poder ubicarlos, comprobar que son reales, concretos, que están ahí, que no fueron un mal sueño. Te convences que muchos episodios que quizá tenías bastante olvidados –sin duda difuminados- recobran de nuevo actualidad, que no han muerto, que recuperan presencia y cobran vida dentro de tu cerrado caletre, y vuelves a revivir con mayor claridad aquellos años tan lejanos en el tiempo y tan cercanos en este instante. Repasar cuanto cambio sobrevenido desde que volvieron a la tierra, ellos que nacieron en el concejo pasaron la mayor parte de su vida en él y escogieron ser enterrados en esa su tierra. Ahora su sangre se extiende por tierras lejanas y quien sabe hasta donde podrá llegar. En el desconchado recuerdo se agolpan infinidad de vivencias perdidas, de añoranzas, y presientes que la labor de los viejos quedó recompensada, plantaron unas firmes raíces, que los ladinos años por arte de magia, se encargaron de transformar en varias vidas, mientras nuevas ramas se fueron añadiendo a este intrincado, complejo y enmarañado árbol que es nuestra vida.

Regreso una vez más a los orígenes, con el simple propósito de caminar por la naturaleza y acercarme a una braña vaqueira conocida como la de las Navariegas. No hace muchas fechas había estado en el pueblo de Páramo –camino del Xiblu- en esta ocasión en vez de subir dirección a puerto de Ventana, en mitad del mismo poblacho nos desviamos a la derecha, al de la Focella, por estrecha y empinada carretera, que en menos de tres kilómetros te deja en los aledaños de un lago de temporada –ahora está seco y enseñoreado por las espadañas- que ya citaba Jovellanos, hace más de doscientos años. Se trata de una bonita aldea perdida, con casas de gruesas paredes de piedra, techos con tejas rojizas, gastadas y descoloridas y en el que la mayoría de los habitáculos, fueron o están en trance de ser restaurados. Este núcleo rural fue protagonista -junto con los dos pueblos vecinos- de una antiquísima historia, allá por la edad media –por orden de uno de tantos reyezuelos- uno de sus nativos recibió una recompensa extensiva a todos sus vecinos, por no haber traicionado la lealtad al Borbón de turno, otorgándoles el privilegio de quedar exentos de pagar impuestos –talmente como se hace ahora con los ricos-

Al lado mismo de un venerable tejo, tomamos un llano camino, alternando entre tramos de tierra con otros empedrados, que bien pronto nos condujo a encontrarnos con un cerezo bien cargado, que nos ofrecía generoso su roja gabela, de pequeñas pero sabrosas cerezas. La ronda discurre escoltada por altos bardales de espinos, avellanos y algún que otro fresno, y los alegres cantos de raitanes y jilgueros, todavía conserva buena parte del firme empedrado al que también se refiere Jovellanos –en una de sus andanzas por tierras cercanas- en que fue testigo, de la antiquísima tradición de efectuar los fines de semana -de la primavera- la puesta en firme y la reparación de los caminos aledaños que confluían en los pueblos, por cierto vías imprescindibles para el cómodo acarreo de los frutos, mediante trabajos comunitarios, conocidos como estaferias. Hará cerca de cuarenta años que desapareció esta singular tradición, y bien que se nota ya que va menguando a marchas forzadas el firme empedrado, arrastrado por las lluvias, dando paso al incómodo barro y con este la proliferación de ortigas, artos, malezas que a la postre se enseñorean de los pequeños surcos que en su día fueron caminos, haciéndolos intransitables -sobre todo en invierno-

Según vamos cogiendo altura el sendero más y más se empina y las matas de arándanos se espesan y abundan a entrambos lados, y aunque los frutos estaban todavía muy pequeños su sabor se muestra exquisito, dulce y meloso -sería de tener en cuenta repetir el recorrido bien entrado Septiembre para disputarles a los urogallos tan preciado fruto- En una revuelta del camino encontramos un lugareño llevando del ronzal a brioso corcel con perro pastor a su lado, nos pronostica que la niebla bajará pronto lo que hace que apresuremos el paso. Disfrutamos de pasada en la lejanía en una zona escarbada en la roca, de la vista de una parte de la cascada del Xiblu, en esta ocasión el caudal se notaba bastante disminuido.

Llegados al alto en la campera nos aguardan cabañas de piedra ennegrecida y los singulares corros con techo de antiquísima factura, ya que las lascas planas y alargadas de la misma piedra se van situando corridas y apiladas hacia el centro, manteniéndose en precario equilibrio y formando una especie de iglú de piedra, si bien es verdad que pocos quedan en píe, también otras construcciones más recientes con techado de teja, muestran el paso del tiempo derribadas por el peso de la nieve y el abandono. Los pastos se encuentran concurridos con las características vacas del país con xatos y terneras, escoltados todos por un buen semental que nos mira desafiante.

Damos cuenta de sendos bocadillos, que después de la merma de energías, quemadas en la ardua subida, sientan de maravilla y saben a gloria, contemplando al fondo la peña de Sobia. Obligados por las circunstancias acordamos dar por finalizado el recorrido sin poder asomarnos a tierras de Torrestio, ni contemplar un par de cascadas que se encuentran un poco más arriba, y emprendemos el regreso azuzados por la niebla. La bajada nos hace disfrutar y reparar con mayor detenimiento en los bosques de hayas mezcladas con robles, notando que los suelos se muestran limpios sin matorrales, eso sí sembrados de helechos que le dan más vistosidad con su verde intenso en contraste a los pardos, oscuros y añosos troncos.

El libro de hoy es del antiguo y festivo escritor italiano Giovanni Bocaccio

El Decamerón Giovanni Bocaccio

Tejo

Cerezal

Planta del arándano

Exterior del corro

Techo del corro por el interior

Corro al que se  le vino abajo la techumbre